Vivir al límite de nuestro aguante es algo que nos sucede cada día más. El cine ha reflejado lo que es estar Bajo presión, aunque no es el único título que refleja esta sensación. La insoportable levedad del ser nos atenaza, a veces bajo El insoportable peso de un talento descomunal. En otras, acabamos con Un día de furia, y todo se va al carajo. Y es que cuando no se aguanta más, es difícil seguir adelante.

              En nuestro teatro es frecuente encontrarnos bajo presión. De hecho, mucho más frecuente de lo que debiera. Plazos, señalamientos que se solapan o acumulación de trabajo son algunos de los factores que lo motivan, a lo que hay que sumar la autoexigencia de cada cual, que puede llegar a límites insoportables

              Si nos fijamos en cada uno de los colectivos que formamos parte de Toguilandia, veremos que todos tenemos nuestras propias causas y niveles de presión. Y es que en todas partes cuecen habas y en nuestro teatro a calderadas.

              La judicatura y la fiscalía nos sentimos presionados desde el primer momento en que nos ponemos la toga por el colapso de muchos juzgados. De hecho, cuando menor es la veteranía mayor es la carga de trabajo porque cuando aterrizamos en este mundo siempre nos toca lo peor. Y lo peor, en nuestro caso, es más trabajo y menos medios. Y mucha, mucha presión. He conocido personas a punto de dejar la carrera en estos destinos casi malditos. Pero sobrevivimos. Qué remedio.

              Aunque quizás donde la presión es mayor es en las causas con preso, que, además de poderse llamar causas con prisa, queman. Literalmente. Uno de los primeros consejos que se nos dan al llegar a este mundo es ese de que nunca se nos pase el plazo de prisión preventiva. Y para eso, hay que despachar la causa con toda la celeridad posible. Y con la que no es posible, también.  Por si las moscas.

              Otro tanto ocurre con los LAJ , aunque no siempre nos acordemos de ellos. En su caso, la presión extra puede venir motivada por el hecho de tener que manejar las cuentas de los juzgados, que en algunos casos pueden alcanzar cifras de vértigo o en la llevanza de los registros, como el famosos SIRAJ -referente a medidas de protección de violencia doméstica y de género-, que parece que siempre pide pan.

              Y, por si todo esto fuera poco, tenemos la dichosa estadística como una espada de Damocles sobre nuestras espaldas. Porque tanto da que nuestro trabajo conste registrado en todos los programas informáticos del mundo -Lexnet, Cicerone y similares, Fortuny-, que a la hora de la verdad hay que presentar una estadística que poco dista de la de mis primeros días, con palotes. Es incluso peor, porque ahora los palotes hay que meterlos en otro programa informático nada amigable, por decir con suavidad. Ya tuve oportunidad de contar en otro estreno estos absurdos que siguen amargándonos la existencia y restando tiempo a lo reamente importante. A ver si alguien lo soluciona de una vez. Y a ver si, de paso, dejan de devolvérnoslos por tonterías como me ocurría el otro día en que desde las altas instancias me devolvían una estadística porque consideraban incompatible que hubiera hecho un juicio en una Sala y unas comparecencias de medida cautelar en un Juzgado. Y tuve que explicar -en el hueco previsto para ello, faltaría más- que los días tienen 24 horas y se puede hacer una cosa por la mañana y otra por la tarde, en la guardia. Elemental, querido Watson.

              Pero hay más operadores jurídicos en nuestro escenario, que sufren la presión tanto o más. Se trata, de una parte, de la Abogacía y, de otra, de la Procura, siempre corriendo de un lado a otro. La existencia de plazos, los fallos de Lexnet y la falta de comprensión de algunas Señorías cuando les coinciden señalamientos hacen que su vida se desarrolle con mucha frecuencia al borde del ataque de nervios, cuando no directamente en él.

              Incluso hay quienes de ellos insisten en que les apretamos demasiado para que lleguen a una conformidad, aunque yo no soy quién para dar esto por cierto. Quedémonos con lo de que más vale un mal acuerdo que un buen juicio, y corramos un tupido velo en cuanto al resto, Más nos vale.

              Y hasta aquí, el estreno de hoy. No presionaré a nadie para dar el aplauso, pero bien lo merecemos quienes vivimos cada día bajo presión. Y mucho me temo que ahí seguiremos. No nos queda otra

Relato ganador del 2º premio del Certamen Literario AFAEX “Más allá de la memoria”
(Lucha contra el Alzheimer) Badajoz, 2013

LA VUELTA DE CLARA

—Te traigo todos estos cuentos. Quizás alguien los podrá utilizar.

—Pero, ¿qué ha pasado?

—Ya no los necesito…

Los ojos de Lucía se llenaron de lágrimas en ese momento. Pero desde que entró por
la puerta yo ya sabía que algo terrible le había pasado. Y no me equivocaba.
Lucía era uno de los pocos clientes habituales que tenía mi modesta librería de barrio.
Desde hacía mucho tiempo, más del que podía recordar, Lucía visitaba mi pequeña tienda todos los viernes del año, sin faltar ni uno, y se llevaba un libro de cuentos infantiles. Eran para una sobrinita suya llamada Clara a la que jamás vi, pero me gustaba imaginarla junto a una niña pequeña que esperaba ansiosa la vista de su tía con el cuento que cada semana le regalaba. Yo fantaseaba con aquella criatura que, más allá de la tecnología de su tiempo, sabía disfrutar de la lectura. Y escogía los mejores cuentos, los más bonitos, los más brillantes, para no decepcionar a aquella niña a la que nunca conocería.
Fue aquel día cuando supe que jamás tendría oportunidad de conocerla. Lucía simplemente
asintió cuando le pregunté si Clara se había ido para siempre. Y me entristecí más de lo que era capaz de reconocer con la idea de que Lucía ya no visitaría mi local…
No fue hasta unos meses más tarde cuando supe que Lucía nunca tuvo una sobrina. Por
casualidad, apareció en mi librería una amiga suya, que en un par de ocasiones le había
acompañado. Como la recordaba, le pregunté por ella, y me interesé sobre si había superado la pérdida de su sobrina Clara .La amiga me miró con cara de infinita sorpresa y me dijo que la sobrina en cuestión nunca existió. Cuando vio mi expresión, creo que comprendió lo que pasaba, y me invitó a un café, que acepté sin dudar

Supe por boca de su amiga que los cuentos infantiles que compraba Lucía no eran par ninguna niña, sino para una mujer de más de ochenta años, su abuela. Abuela y nieta siempre habían estado muy unidas, y Lucía estuvo más pendiente de ella que nadie cuando el tiempo empezó a arrebatarle la memoria. Mucho antes de que el médico diagnosticara la fatídica enfermedad, Lucía ya intuyó lo que pasaba. Primero fueron pequeños olvidos, luego, dificultad en encontrar las palabras adecuadas en cada momento y, antes de que se quisieran dar cuenta, una fuerza más poderosa que un ciclón acabó borrando la mayoría de los conocimientos que le había llevado aprender toda una vida. A Lucía le costó asumirlo, pero más aún le costaba resignarse a tratar a su querida abuela como otros hacían, como un animalillo al que se cuidaba con cariño pero al que no se comprendía. Lucía se empeñó en entrar en su mundo, en seguir compartiendo con ella tardes de merienda y charla, y al final lo consiguió. Encontró la clave el día que su abuela, que ya hacía tiempo que no la reconocía, la llamó Clara, y la reprendió por llevar los labios pintados.

Lucía le siguió la corriente, y se percató de que la trataba como si ambas fueran niñas pequeñas, escondiendo sus secretos a sus madres. Así que le preguntó a la suya quién era Clara y aunque le costó un poco, finalmente lo descubrió. Clara fue la amiga de la infancia de su abuela, una niña que vivía en la casa vecina y con la que compartió sus juegos hasta que un día desapareció, recién cumplidos los once años. Jamás supo qué fue de ella, pero en aquella época convulsa, en plena Guerra Civil, cualquier cosa podría haberle pasado, podría haber muerto en algún bombardeo, o haberse exiliado del país con sus padres, o incluso podría ser alguno de aquellos niños de la guerra que enviaron a Rusia de los que hablaron los periódicos.

Así que, como la caprichosa memoria de su abuela se obstinó en volver a aquel tiempo, ella decidió ser su compañera de viaje y asumir la personalidad de Clara, la amiga perdida. La cosa funcionó y, aunque no siempre la reconocía como Clara, la mayoría de los días su abuela era feliz volviendo a la infancia con su amiga del alma, y ella también lo era. Precisamente por eso, pensó que leer libros juntas sería una gran idea y, como en casa no encontró ninguno que le pareciera adecuado, empezó a frecuentar la librería en busca de cuentos que le gustaran. Resultó ser una gran idea. Era maravilloso verla disfrutar con aquellas páginas de Caperucita, Cenicienta, La Sirenita o Los Tres Cerditos como si no conociera la historia, y Lucía supo disfrutar con ella como si también volviera a ser una niña. Su madre no entendía cómo no lo pasaba mal viendo cómo aquella mujer que estudió tanto, que fue una de las primeras en tener una carrera universitaria, que fue una pionera en su tiempo, hacía cosas propias de una niña de menos de ocho años. Pero Lucía no pensaba así, Lucía era feliz de poder seguir disfrutando de su abuela y de haber encontrado la manera de meterse en su mundo.

Pero aquel cuerpo de ochenta años ya no pudo aguantar la vitalidad de una mente de ocho, y un día, sin que nadie pudiera remediarlo, quiso saltar como la niña que llevaba dentro y se quebró su cuerpo envejecido. Sobrevivió a la caída, pero no a la operación para restaurar sus huesos fracturados. Y se marchó de ese mundo que ya no era el suyo, dejando a Lucía un vacío más grande del que nadie pudiera imaginar.

Ahora ya hace un par de años que Lucía perdió a su abuela, y quiero pensar que yo le ayudé a superarlo. Tras conocer la historia que encubría la sobrina imaginaria, la busqué. Pronto di con ella, y le conté lo que sabía, y lo que me habían impresionado ella y su fantástica relación con esa abuela a la que idolatraba. Y poco a poco, también nosotros iniciamos una fantástica relación.

Pero quería hacer algo especial que le devolviera la alegría, un regalo que nadie podría hacerle. Y tuve suerte. Indagando por el barrio, no me fue difícil encontrar lo que buscaba.

Y hoy precisamente, el día en que Lucía y yo vamos a unir nuestras vidas, voy a darle mi regalo….

Cuando Lucía ha entrado y ha visto a una desconocida mujer mayor, se ha quedado muy
sorprendida. Pero como yo ya sabía, sus palabras le han devuelto algo que había perdido dos años
atrás:
—Hola Lucía. Me ha encantado saber que has ocupado mi sitio en mis juegos de niña. Gracias
por devolverme a una infancia que siempre añoré…
Aquella mujer era la verdadera Clara, que no había muerto en ningún bombardeo ni se
había ido a Rusia. Simplemente, emigró junto con sus padres en busca de cobijo en el pueblo de unos familiares, en donde apenas les afectó la guerra. Hacía ya mucho tiempo que regresó a la ciudad, pero nunca volvió a coincidir con su amiga de la infancia. Y ahora, Lucía se la había devuelto. Y Lucía había reencontrado a su abuela en los recuerdos de Clara. Y eso no se lo arrebataría nadie. Al final, el olvido que quiso invadir la mente de su abuela había perdido la partida.

              Hay que proteger a quien lo necesita. Eso es algo que no se discute, y que tienen, como todo, reflejo en el cine. Encontramos desde Una protección venenosa hasta un almibarado Programa de protección de princesas, pasando por el título de una seri de éxito, Los protegidos. Y es que la seguridad -o la falta de ella forma parte de la vida.

              En nuestro teatro proteger a las víctimas es una de las prioridades, sin duda. Pero de las diferentes maneras de protegerlas, a las que ya dedicamos varios estrenos cuando hablamos de las medidas cautelares (prisión, alejamiento , medidas económicas …) hay una que merece capítulo aparte, porque todo el mundo cree que sabe lo que es, pero hay más de un error, dentro y fuera de Toguilandia y, sobre todo, en medios de comunicación con todólogos a toda mecha.

              ¿Qué por qué escribo esto ahora? Podría decir que porque el número de mujeres asesinadas en lo que va de 2023 es para hacérnoslo mirar, pero no es solo por eso. Resulta que en uno de esos ratos en que una puede ver la tele -ahora que se puede ver en directo, a la carta, e redes o en donde sea- oigo a una tertuliana supuesta experta jurídica diciendo algo que me hizo girar la cabeza como a la niña de El Exorcista. Refiriéndose al asunto de Jenni Hermoso soltó, ni corta ni perezosa, que el juez le había dado una orden de protección. Y no contenta con eso, añadió que era, para redondear, una orden de protección integral porque además de otorgarle el alejamiento, le daba también la prohibición de comunicación. Y se quedó más a gusto que un arbusto. O que un bosque entero, vaya.

              Supongo que quienes sean legos en Derecho pensarán que aquí está la tiquismiquis de turno poniéndole pegas a todo. Pero no es eso -o no solo, que un poco tiquismiquis puede que sea- sino que, si hay alguien experto en leyes, no se las puede inventar, porque luego la gente se las cree y pide cosas que son imposibles.

              Pero vayamos por partes. La orden de protección es una medida cautelar creada para proteger a las víctimas de violencia doméstica y violencia de género, tal como las entiende la ley, es decir, para las víctimas de violencia en la pareja o expareja -sean hombres, mujeres o parejas del mismo sexo- o de actos cometidos por su entorno familiar más próximo -ascendientes, descendientes, hermanos en algunos casos y personas vulnerables del núcleo familiar-. Con esto, me cargo de un plumazo dos leyendas urbanas, una por defecto y otra por exceso. No se creó solo para las mujeres, como defienden los negacionistas de la violencia de género, ni tampoco es aplicable a todos los casos de violencia contra mujeres si no existe tal vínculo, como el caso de la futbolista mentada.

              La orden de protección es integral no porque al alejamiento le sume la prohibición de comunicación como decía la opinóloga, sino porque incluye medidas civiles y penales. Esto es que, además del alejamiento y prohibición de comunicación que son las más habituales, pueden incluir otras como la prisión o la retirada de pasaporte en la vía penal y -y aquí el carácter integral- otras propias de un proceso de familia como atribución de domicilio, custodia de las hijas e hijos, régimen de visitas o pensión. Aquí está precisamente la novedad de las órdenes de alejamiento frente a cualquier otro tipo de medida cautelar, sus múltiples facetas. Y esto no es un capricho del legislador, sino la clave que permite a las mujeres empezar una nueva vida sin su maltratador. De poco serviría denunciar si no se quedaran resueltas, aun provisoriamente, todas estas cuestiones que, de no solucionarse, perpetúan el vínculo entre maltratador y maltratada. Es, por otro lado, evidente que no es para nada el caso que comentaba la señora aludida.

              Distinta de la orden de protección es la medida de alejamiento y prohibición de comunicación o auto de alejamiento, para abreviar, aunque también contenga la prohibición de comunicar. Esta medida es a la que se refería la buena señora, pero no le pareció suficientemente chulo el nombre y le dio otro, que para eso está. Y, por cierto, tampoco se llama orden de alejamiento. Ni mucho menos orden de alojamiento, auto de escarmiento ni prohibición de no aproximación, que sería como obligación de acercarse. Y más de una vez he oído esos nombres.

              También conviene repetir que los alejamientos -se llamen o no órdenes- los pene el juez o la jueza, pero no los particulares. Esa frase -o, mejor dicho, amenaza- de “te voy a poner un alejamiento que te vas a acordar” no es más que una bravuconada, porque se pueden solicitar, pero se otorgan o no, que no son churros. Y tampoco se quitan a voluntad, por más que haya quien insista en que “ella me ha quitado el alejamiento” para excusarse si vuelve a estar junto a la que fue su víctima. Quiera o no quiera ella -en violencia de género, muchas mujeres no son conscientes del riesgo que corren y perdonan a su maltratador- sin una resolución judicial que lo deje sin efecto, el alejamiento sigue ahí, y no respetarlo es cometer un delito de quebrantamiento. Además, si el alejamiento no es medida cautelar sino pena, n siquiera la autoridad judicial puede dejarlo sin efecto. Así que las víctimas no pueden poner ni quitar nada. Que quede claro.

              Así que hoy no hay aplauso sino tomates para quien desinforma. Y, como decía un magistrado en mis primeros tiempos toguitaconados in dubio, pro estudio

                Hoy este teatro mío no va a empezar como siempre, porque no se me ocurren títulos de películas que describan como me hicieron sentir, más allá de uno solo: Felicidad. Nada más y nada menos.

                Y es que el día 14 de septiembre de 2023 se quedará fijado en mi memoria como uno de esos momentos felices por los que vale la pena vivir. En un entorno tan maravilloso como Caixafórum, en plena Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia -y enfrente de la misma Toguilandia, la Ciudad de la Justicia- me hacían entrega del premio Solidaridad, que concede el grupo social ONCE, en la categoría de persona física. Según su propia nota, el premio se concede a Susana Gisbert Grifo “por su dilatada trayectoria en la defensa de los derechos de las mujeres y su incansable lucha por la erradicación de la Violencia de género desde la sencillez y el rigor”

                ¿Puede decirse más bonito? ¿Puede sentirse alguien más feliz de lo que me siento yo en estos momentos? Difícil, si no imposible.

                Y, por si la sola concesión fuera poco, el acto fue realmente precioso, de esos a los que una no quitaría ni podría nada. Bajo el título de “Próxima estación porvenir”, la gala nos transportaba a una estación de tren, donde, como como cada una de las paradas se nos contaban historias de superación que nos ponían los pelos como escarpias. Como colofón, en cada una de estas estaciones recogíamos un premio, y a mi me tocó la última. Podría decir que por aquello de que “el que ríe el último ríe mejor” si no fuera porque ayer reía todo el mundo. No era para menos.

                En las estaciones anteriores a la mía me acompañaron la Fundación Anar, Caixa Popular, la Clínica Jurídica para la Justicia Social de la Facultad de Derecho y el Programa 400 de APunt TV. Solo echar u vistazo a estos premiados da una idea de lo honrada que me siento por compartir con ellos esta distinción.

                No puedo reproducir literalmente el contenido de mi discurso de agradecimiento, porque, como tengo por costumbre, no llevaba papeles analógicas o digitales que leer ni notas de que echar mano. En estos casos, prefiero que hable el corazón y así es como lo hice, y voy a tratar de reproducir lo que dije o, al menos, su esencia.

                «La verdad es que, cuando una se enfrenta a ocasiones como estas, le pasa como a esos actores y actrices que llevan toda su vida ensayando el discurso que darán cuando les llegue el Oscar o el Goya y, llegado el momento, se encuentran con que les sobran las ideas y les faltan las palabras.

En mi caso, no es fácil, que me falten las palabras, pero, por si acoso la emoción hace de las suyas, no puedo dejar de decir cuatro cosas importantes

La primera, como no podía ser de otra manera, es mi agradecimiento mas sincero. Si cualquier premio es una alegría, cuando el premio proviene de una entidad que, como el Grupo social ONCE, dedica su existencia a conseguir la igualdad de oportunidades para las personas con discapacidad visual o cualquier otro tipo de discapacidad, la alegría se multiplica por infinito. Muchísimas gracias una y mil veces.

En segundo lugar, y como me ocurre siempre que me encuentro en este foro, me he de acordar de mi padre al que, aunque no podáis ver, sé que está aquí. Por él, y por todas las historias que le leía cuando sus ojos ya no podían leerlas, he llegado a ser lo que hoy soy.

Y, cómo no, hablando de viajes, he de dedicar el premio a quienes me han acompañado siempre en el camino. Mi familia y mis amigas. No se pude llegar a ningún sitio sin unos buenos compañeros de viaje, y yo tengo los mejores.

Por último, quiero que este galardón sirva para rendir homenaje a todas las víctimas de violencia de género y a todas las personas que sufren algún tipo de discriminación. Por ellas vale la pena seguir adelante«

Y hasta aquí, el estreno de hoy, con la historia más bonita del mundo. Mi aplauso es, desde luego, para el grupo social ONCE por toda su labor, y por contar conmigo para este trayecto. Mil gracias otra vez. Seguimos

          Los libros son parte de nuestra vida. No solo muchos de ellos, han acabado siendo películas o series, sino que en algunos casos son el propio leit motiv de algunas de ellas. Por poner algún ejemplo, citaré Fahrenheit 451, La ladrona de libros, La lectora o La librería. Y, por supuesto, un título que adoro La sociedad literaria del pastel de piel de patata de  Guernsey, que reúne ambas características: habla de libros y se basa en un libro, como algunos otros entre los citados.

En nuestro teatro, los libros son una constante. En su vertiente física, o en la digital, nadie puede ejercer como jurista sin haberse dejado los ojos en los textos y sin seguir dejándoselos, porque pocas materias son tan cambiantes como las leyes.

Pero hoy no pretendía hablar de esos libros jurídicos, sino de otros, los de ficción, esos que conoce todo –o casi todo- el mundo y cuyos títulos bien podrían formar parte de lo que ocurre en Toguilandia. Que conste que no son necesariamente libros sobre juicios. Y que, por descontado, no están todos los que son, pero sí son todos los que están.

Entre los títulos más relacionados con nuestro teatro está, desde luego, el de Crimen y castigo, que define al Derecho Penal en solo 3 palabras. El mismo autor, Dostoievsky, también tiene otro título que encaja a la perfección en otra figura jurídica, en este caso, la atenuante analógica por ludopatía, El jugador. Y es que no hemos inventado nada. Nada, como escribía Carmen Laforet.

Los delitos de odio y discriminación también tienen cabida en títulos literarios. Bastante de eso sufren los protagonistas del Romancero gitano, por antigitanismo, o de Los santos inocentes, por aporofobia. Y es que no hace falta meterse en La boca del lobo para encontrar estas cosas, por más que haya quien piense que hacen Mucho ruido y pocas nueces.

Además, ante determinados delitos hay que tener una buena dosis de Sentido y sensibilidad, y dejar atrás todo sesgo de Orgullo y prejuicio. Porque por más que aparezca Un tipo encantador, no es oro todo lo que reluce. Por eso hay que mirar bien lo que se ve y lo que no se ve, De todo lo visible y lo invisible.

Por supuesto, no hay que perder de vista el Derecho comparado a la hora de tomar decisiones. No es lo mismo que aparezca El caballero de Moscú que La chica danesa, un Poeta en Nueva York que en el mismísimo Londres. O que venga una extranjera a España a hacer La tesis de Nancy.

¿Y qué decir de esos casos en que la propia novela acaba dando nombre más popular a alguna figura penal? Algo que, de vez en cuando, pasa, como con la llamada cláusula de Romeo y Julieta o el síndrome de Lolita.

También es importante el tiempo. Hay veces que, tras varias suspensiones de un mismo asunto, una anda En busca del tiempo perdido, si no es que se resigna a dejarlo pasar, y conformarse con Lo que el viento se llevó. A veces, desde que se cometió el hecho hasta que se juzga, es tal La metamorfosis que ha sufrido el autor que es difícil reconocerlo.

¿Y que decir del domicilio, que agrava algunos delitos y configura otros? Y no hace falta que se viva en El palacio de la luna, en El castillo de Windsor, en la mansión de Rebeca o en la Casa de muñecas. Se puede vivir en La barraca, Entre naranjos y Cañas y barro para que el Derecho actúe. Incluso si se vive en Marte, sea Verde, Azul o Rojo.

No obstante, no hay que salir de El camino, que el Derecho es lo que tiene., Hay que aplicar los códigos legales, y no otros como El Código da Vinci o El Código de la vida, y quien lo hace ha de ser El juez –o la jueza, claro está- y comportarse como El hombre tranquilo por más que a veces den ganas de darse a La fuga. Os lo aseguro

Y hasta aquí, esta pequeña tontería sobre novelas y Derecho. Sé que faltan muchas, especialmente todas las que se dedican a detectives que descubren crímenes, como Mis Marple, Hércules Poirot, Pepe Carvalho, Montalbano o Petra Regalado, entre otros muchos. Pero ya tendrán su propio estreno. Mientras tanto, demos un aplauso a quienes escriben libros y, como no, a quienes los leen. Porque, como dijo alguien, quien no lee vive una vida, pero quien lee vive muchas.

No me iré sin aprovechas para invitaros a un paseo por mis criaturas . Ellas también esperan lectores y lectoras. Y en nada, crecerán

              Las apariencias engañan. Hay cosas que parece que son algo que en realidad no son. Lo dice en refranero, y lo refleja en cine con títulos como Las apariencias o Falsas apariencias. Y es que no todo es lo que parece.

              En nuestro teatro sabemos bastante de eso. Entre lo que cree la gente que hacemos en Toguilandia y lo que hacemos en realidad, distan a veces un mundo. En ocasiones, se debe a que nuestra cultura audiovisual se nutre fundamentalmente de series y películas anglosajonas, cuyo sistema judicial se parece bastante poco al nuestro. En otros, es la propia denominación de determinados órganos la que lleva a confusión. Y en Derecho, como en la vida, no es oro todo lo que reluce.

              Y como el movimiento se demuestra andando, pensemos en un ejemplo reciente, el del TAD o Tribunal Administrativo del Deporte. No hay más que consultar la propia web del organismo en cuestión para saber que se trata de un órgano administrativo y no judicial, cuya función es revisar la actividad federativa en materia de dopaje, disciplina deportiva y garantía de la legalidad de los procesos electorales en nuestras actividades deportivas. O sea, nada de funciones jurisdiccionales. Nade de juzgar y hace ejecutar lo juzgado. Y, por supuesto, nada de judicatura profesional en su composición, no obstante lo cual, se han leído y escuchado verdaderas burradas al respecto por esos opinólogos que tanto hablan. Produce sonrojo leer determinados comentarios de quienes aprovechan que el Pisuerga pasa por Valladolid para meterse con el poder judicial , venga o no venga a cuento. Hay quien se ha atrevido a escribir, desde la más absoluta ignorancia, comentarios del tipo “con lo machistas que son los jueces españoles, ya se sabe lo que van a hacer” y cosas parecidas. Y se quedan más a gusto que un arbusto,

              Y es que con esto pasa lo que pasa con más cosas. Nadie las conoce ni son nada hasta que entran el ella un balón y unas botas con tacos. Lo vimos con el caso de los insultos racistas a un jugador, que cualquiera hubiera dicho que nunca hasta entonces se había hablado de delitos de odio, y lo vemos ahora con el caso de lo ocurrido en la final del Mundial de Fútbol femenino, que parece que ahora se descubre que hay algunas conductas que son agresión sexual, además de ser inadmisibles.

              Un ejemplo de las dos cosas -el poder del fútbol y jueces que no son jueces- se ve claramente en una anécdota que presencié hace tiempo. Llegábamos a un evento, y un compañero de la carrera hermana se identificaba diciendo “soy el Juez de Liria” -Liria es una ciudad de Valencia que da nombre a un partido judicial-, a lo que alguien le contestó “pues aquí no se juega ningún partid de fútbol”. Aun m río al recordarlo, aunque la cosa tenía perendengues. Habían creído que se trataba de un juez de línea -o juez de línea- de los que actúan en un partido de fútbol. Mucho más importantes y conocidos, don va a parar.

              No es el único caso que induce a confusión. Además de otros órganos administrativos, como el tribunal de Defensa de la competencia -que Wikipedia define como “órgano judicial autárquico”-, que, acertadamente, ha cambiado su denominación por la de “Comisión Nacional de la competencia”, o el Tribunal económico administrativo, hay más casos que inducen a confusión.

              Un caso peculiar es el de los Jueces de paz, que forman parte de la estructura judicial, aunque no ejercen funciones jurisdiccionales y cuyos miembros n pertenecen al poder judicial. Sus funciones son esencialmente de auxilio a los órganos judiciales por medio de notificaciones, citaciones, y similares.

              También pueden inducir a confusión los tribunales consuetudinarios y tradicionales , como el Tribunal de las Aguas de Valencia, reconocidos en la Constitución y que ejercen ciertas funciones jurisdiccionales, pero tampoco forman parte del poder judicial.

              Para terminar, citaré dos casos tan conocidos en su existencia como desconocidos en su naturaleza. En primer término, el Consejo General del Poder Judicial. Como todo el mundo sabe, porque los informativos lo repiten como un latiguillo, es el órgano de gobierno de los jueces. Pero es no significa que formen parte del poder judicial, cuya función es, como se ha dicho, juzgar y hacer ejecutar lo juzgado. En su composición hay miembros de la judicatura porque así lo establece la ley, pero cuando actúan como CGPJ no ejercen jurisdicción. Y, además, parte de sus miembros no pertenecen a la carrera judicial.

              El otro caso es el del Tribunal Constitucional. Aunque se llame tribunal, aunque vistan con toga y pongan sentencias, y sus componentes se llamen magistrados y magistradas -muy pocas, por cierto- no pertenecen al poder judicial ni sus miembros son parte de la carrera judicial, aunque puedan provenir de ella. Su sistema de acceso y su composición nada tiene que ver con el poder judicial stricto sensu. Por más que, día sí, día también, haya políticos que, para criticar sus resoluciones, mezclen churras con merinas y, en una incorrecta generalización, se refieran a “todos los magistrados”.

Para acabar, un pequeño truco para deslindar el grano de la paja en lo que a tribunales respecta. En España, no hay más órganos judiciales que los que vienen enumerados y regulados en la Ley Orgánica del Poder Judicial. Que puede parecer una perogrullada, pero sirve. Y no todo el mundo lo sabe.

              Y hasta aquí, el estreno de hoy. El aplauso, como no, va destinado a quienes no confunden poder judicial con sus sucedáneos. Para el resto, los tomates.

Hoy, en nuestro teatro, un cuento. En estos días en que la Violencia de género nos está azotando con especial virulencia, un relato para leer y reflexionar

La ilustración, una vez más, es de @madebycarol y sus lápices mágicos

MARAVILLAS

– Cuando todo esto acabe, iremos a Maravillas

Era lo que le decía siempre su madre. Y lo que él repetía, sin saber muy bien qué significaba. Solo sabía, según me dijo, que era un lugar extraordinario, un lugar donde las madres y los niños pueden pasear tranquilos por la calle, donde pueden ir a la playa cada día y acostarse en su cama cada noche sin cerrar el pestillo ni atrancar la puerta. Un lugar donde las mamás no dormían con un cuchillo debajo de la almohada ni les imploraban a los niños que estuvieran callados. Un lugar donde nadie lloraba.

Me lo contó con toda la seriedad que es posible en un niño de ocho años, relajando por un momento su sempiterno ceño fruncido.

No pude sacarle ni una palabra más. Pero me quedé con una congoja dentro de mí que me hizo acudir inmediatamente al director del centro donde hacía las funciones de psicóloga, orientadora escolar y alguna que otra cosa. El director le quitó importancia al tema, aunque dijo que estudiarían el caso para tomar medidas si procedía. Y nada más.

Soñé esa noche con un lugar llamado Maravillas, y pude ver todos los rincones de sus playas, sus calles tranquilas y a aquel niño paseando de la mano de su madre tras regresar de la playa.

Al día siguiente, la radio que hace las veces de despertador me obligó a iniciar la jornada con una noticia sobrecogedora. En mi propia ciudad, un niño de ocho años y su madre habían sido asesinados por su padre.

Se me encogió el corazón y supe de inmediato, sin necesidad de escucharlo, el nombre de aquella madre y su hijo.

Solo pude hacer una última cosa por ellos. Asegurarme de que les enterraban en un lugar tranquilo, con playa y unas hermosas calles donde pasear. Un lugar llamado Maravillas. Un lugar en el que ya nunca podré verlos. Un lugar en el que yo nunca podré estar.

              Engañar no es buena cosa, aunque a veces sí es rentable. Y, como pasa siempre, el cine se hace eco de ello con películas como El precio del engaño, Cita con el engaño o El engaño, mismamente. Y eso sin contar con los caos en que el engaño se convierte en estafa y da lugar a historias como La tonta del bote.

              En nuestro teatro el engaño tiene distintas manifestaciones una de las cuales es aquella a la que hemos dedicado dos estrenos ya: el bulolegalismo, tano en su vertiente relacionada con el Derecho Penal como con el Derecho Civil. Pero, como no son los dos únicos campos del Derecho, quedaba una tercera parte dedicada a otros ámbitos jurídicos. Que ya se sabe que no hay dos sin tres.

              Así que vamos al lío con esos bulos que no sabemos de donde vienen pero hay gente que defiende como si estuvieran escritas en piedra. Uno de ellos, tan incierto como injusto, es el de que la abogacía de pago es mucho mejor que el turno de oficio . Hay, incluso, quien insiste en que alguien no tiene derecho de defensa por no tener dinero. De hecho, me encontrado más de una vez con detenidos que protestaban exigiendo que vinieran “sus abogados” -otra leyenda urbana, como si tuviéramos un equipo a nuestra disposición- que son “de verdad” y no como esta que me ha tocado. También es verdad que ese supuesto equipo hay ocasiones que no llega nunca…por la sencilla razón de que no existe más allá de la imaginación del que lo reclama.

              Otro bulo que me hace mucha gracia es el que insiste en que la bolsa que alguien porta no pude ser registrada porque es una extensión del domicilio y está protegida por su inviolabilidad. Como si no tuviéramos que enseñar su contenido en lugares tan comunes como supermercados, aeropuertos o hasta para entrar en un museo. Una interpretación un tanto pintoresca de lo de “la bolsa o la vida” de las pelis de vaqueros.

              Tampoco es una extensión de nada el DNI, y aunque no sé de donde sale, sí sé hacia donde va ese bulo según el cual no nos lo pueden coger mientras lo llevemos en la mano. Faltaría más. Igual viene de ahí eso de “llevar el DNI en la boca” que tantas veces he escuchado.

              Parecido a esto es lo del derecho de admisión que, desde luego, no puede ser derecho a la exclusión. Uno puede determinar que no entre alguien en su local, o que se le expulse, si escandaliza, arma follón o se comporta de modo incorrecto; también puede, con los permisos oportunos, limitar la entrada una determinada edad, pero lo que no pude es decidir, de modo arbitrario, que no entren personas conculcando el derecho de igualdad el que habla la Constitución. Un local nunca puede prohibir la entrada a quienes practiquen determinada religión, pertenezcan a alguna etnia o cualquier otra circunstancia similar. Es más, en ese caso incurrirían en un delito de odio específico, el de negar a alguien la prestación de una actividad por esas razones. Hay, incluso, quien habla creyéndose dueño de la verdad absoluta, de que hay leyes antiblancos, antihombres o antiheteros. Y lo peor es que hay quien les cree.

              Otra creencia curiosa es la de que, si eres víctima de una clonación de tarjeta, te paga todo el seguro del Banco de España. Así que aviso a navegantes por si creían que así hay negocio, que nada de nada.

              También hay determinadas prácticas que aconsejan cuñados y no son nada buen consejo, como la de no coger las notificaciones que llegan a casa porque así no consta notificado. La Administración tiene sistemas de notificación para cuando pasa eso, porque de lo contrario irían aviados. Y hablando de administración, tampoco es cierto ese bulolegalismo de que el silencio administrativo siempre es positivo. Lo del que calla otorga lo dice el refranero, pero no siempre el Derecho.

              Hablando de esto, hay otra leyenda urbano-jurídica a propósito de las vacunas que cobró especial importancia en tiempos de COVID. Las vacunas, ni la del COVID ni ninguna, son obligatorias. Son recomendables e incluso pueden dar lugar a que no se permita la entrada a alguien en determinados lugares, como le ocurrió a un conocido tenista, pero no se puede obligar a ponérselas a nadie. Allá cada cual con las consecuencias.

              Y tampoco está prohibido que los menores de 12 años anden solos por la calle, aunque no sea tampoco recomendable que lo hagan a determinada edad. Una cosa es que un niño no pueda quedar abandonado a su suerte en la vía pública, y otra muy distinta que no pueda ir a comprar el pan a la panadería de la esquina.

              En cuanto a jueces, juezas y detenidos, también hay unos cuantos bulolegalismos que merecen mención. Uno de ellos, que me encantaría si no me cabreara profundamente, es que jueces y fiscales son amigos siempre y uno hace lo que el otro dice -no digo cual por no herir susceptibilidades- Lamento contradecir a más de uno, pero nos regimos por el imperio de la ley. Que somos personas muy aburridas y previsibles, vaya.

              Y dejo para el final mi preferido, que dice nada más y nada menos que si en un espectáculo hay más intérpretes que personas en el público, la función debe suspenderse. Que no sé de donde sale, pero si sé donde no sale, en el BOE. Y puedo dar fe de alguna presentación de libro con un solo asistente en que el autor, con toda amabilidad y profesionalidad del mundo, dedicó su obra y si disertación al único asistente que, por cierto, quedó encantado. Pero como bulolegalismo, es de lo mejorcito

              Y hasta aquí el estreno de hoy, la tercera parte de esta saga El aplauso se lo doy a quienes hicieron todas estas aportaciones. Mil gracias una vez más. Y la ovación extra, de nuevo, para @madebycarol, de quien he tomado prestada la ilustración. Que haría yo sin ella

              Los delitos sexuales han existido siempre, por desgracia. Y siempre han llamado la atención hasta el punto de que son muchas las películas que traten de estos hechos horribles y de las vicisitudes de su persecución. Películas como Acusados o El color púrpura o series como Creedme son algunos ejemplos de ello

              En nuestro teatro es evidente que a los delitos contra la libertad sexual dedicamos parte de nuestro tiempo, pero hoy no quería hablar exactamente de ello, sino de algo que está íntimamente relacionado y que no siempre se conoce: la necesidad -o no- de denuncia.

              Según nuestro Derecho Penal, desde tiempo inmemorial, para perseguir los delitos contra la libertad e indemnidad sexual se necesita denuncia de la víctima. Sin dicha denuncia -o. en su caso, querella- no se puede perseguir al culpable, ni castigarlo, aunque el delito de violación se cometiera ante las mismas narices de un montón de personas y todas estuvieran dispuestas a testificar. Ni siquiera si se hubiera grabado y se contara con el testimonio gráfico. Es lo que llamamos requisito de procedibilidad

              La pregunta del millón es la de siempre ¿Puede proceder de oficio el Ministerio Fiscal? Pues sí y no, que en Derecho todo es interpretable. Aunque en días como estos las redes sociales y las tertulias se llenen de sabihondos preguntando eso de ¿dónde está la fiscalía? venga o no venga a cuento. Y es que protestar es gratis, y poner verde a la fiscalía ni te cuento. Y no digo yo que siempre tengamos razón, pero muchas veces, sí.

              Me explico. Como decía, para proceder por estos delitos, como por algún otro de los que hablaré luego, se necesita denuncia o querella siempre, pero, una vez iniciado el procedimiento, quien denunció o se querelló no puede echarse atrás. Algo así como Santa Rita, Rita, lo que se denunció ya no se quita. Y, si se echa atrás no solo no le valdría de nada, sino que tiene obligación de declarar testigo que es. Por esta razón estos delitos se llaman semipúblicos, aunque hay quien también los llama semiprivados. Para gustos los colores.

              Ahora bien, ¿qué puede hacer el Ministerio Fiscal cuando no existe esa denuncia? Pues si las víctimas son menores, personas discapacitadas o desvalidas puede denunciar el Ministerio Fiscal, aunque hay que dejar claro que no tiene obligación de hacerlo, por más que sea lo que en general sea más coherente con la protección del menor. Y, desde luego, que lo diga uno o mil tuiteros o unos o varios políticos enardecidos tampoco lo convierte en obligación. Para evitar equívocos.

              Hay otro caso en que la Fiscalía puede actuar, mucho menos frecuente y más difícil de explicar, que es el caso en que tras “ponderar los intereses en conflicto”, estime procedente interponer querella. Repito, querella, no basta denuncia. Pero claro, decir esto es fácil, solo consiste en cortapegar o parafrasear el Código. Lo verdaderamente difícil es determinar cuales son esos intereses en conflicto y cómo narices se hacer algo tan abstracto como “ponderar”. Y aunque la respuesta no es una verdad universal, hay que tener en cuenta las condiciones en que esté la víctima, sus posibilidades de denunciar y sus circunstancias personales. No es fácil mantener una acusación en contra del criterio de la víctima y, desde luego, los motivos han de ser muy claros. Como ejemplo para entenderlo, podría servir el caso de una víctima que no hubiera podido denunciar porque hubiera muerto, u otra de la que se sospeche que su falta de denuncia obedece a algún tipo de presión.

De todos modos, y para que nos tranquilicemos un poco, que no haya denuncia no significa que no se pueda investigar nada. La falta de denuncia no impide la realización de de diligencias a prevención. Lógico, no vaya a ser que si la víctima se decide a actuar pasado un tiempo, no haya nada quehacer porque no se investigó nada en su día.

              La verdad es que, llegada a este punto, siempre me planteo lo mismo. ¿Por qué bienes mucho menos importantes como la propiedad merecen una protección absoluta y la libertad sexual no? Esto es ¿por qué los robos no necesitan denuncia y las violaciones sí? Pues lo lamento, pero no tengo respuesta, aunque mi madre siempre diga que siempre tengo respuesta para todo. Porque, por más íntimo que sea el hecho, no debería quedar a disposición de la víctima, especialmente si esa falta de denuncia implica dejar a un violador libre y en disposición de seguir delinquiendo. Ahora bien, lo que deberíamos es tener un sistema que asegurara que la denunciante no se va a ver sometida a un proceso tortuoso que multiplica hasta el infinito la victimización secundaria. Denunciar no debería ser incompatible con la posibilidad de pasar página lo más pronto posible.

              Confieso que a mí el argumento de la intimidad no me convence. También podría decirse que pertenece a la esfera -intima la violencia de género, incluso si la víctima no quiere denunciar, y bien que nos llenamos la boca diciendo que es un delito público. Y lo es, pero con una excepción: los delitos sexuales en el ámbito de la pareja o expareja también necesitan denuncia o querella, Algo que no todo el mundo sabe.

              Pero, como decía, los delitos sexuales no son los únicos que requieren denuncia. Hay otros como el impago de pensiones, descubrimiento y revelación de secretos o delitos contra propiedad intelectual o industrial, entre otros, y gran parte de los delitos leves como las amenazas o coacciones. Por su parte, hay delitos privados, que solo se persiguen previa querella, que es el caso de las injurias y calumnias contra particulares.

              Y hasta aquí, estos pequeños apuntes sobre algo que no todo el mundo tiene claro. El aplauso se lo daré esta vez a todas las víctimas que tienen el valor de denunciar. Ojalá llegue un día en que se lo pongamos tan fácil que no sea un acto de valor, sino el ejercicio de un derecho sin más. Y la ovación extra, una vez más, a @madebycarol por esa ilustración hecha para ese caso que ha hecho que volvamos a plantear un tema tan delicado. Y para su protagonista, por supuesto

              A veces, son mucho peores las medias verdades que las mentiras. Podría decirse, en palabras de título de película, que son Mentiras arriesgadas. Porque, por más que lo diga el refrán, no siempre es cierto que se pilla antes a un mentiroso que a un cojo. O, al menos, se tarda más de lo que se debería.

              En nuestro teatro, como decíamos en el anterior estreno, nos regimos por el principio de legalidad, pero en la periferia hay quien quiere vender gato por liebre. O, lo que es lo mismo, decir que es una ley lo que no es más que un bulo, o una interpretación cuñadística de una norma.

              Como ya hablamos de algunos de esos bulos en el Derecho Penal, hoy vamos a los del Derecho Civil, dentro del cual hay un apartado especial para una materia, la de Familia , que constituye un verdadero filón. Así que vamos al lío.

              Una materia que da para mucho bulolegalimo es la de las sucesiones. Supongo que, por influencia de series de televisión, especialmente de sagas de familias muchimillonarias que disponía de bienes e hijos a su antojo, como Dinastía, Dallas o Falcón Crest, se han implantado en el imaginario muchas creencias falsas. Una de ellas es la que se puede desheredar a un hijo porque yo lo valgo, algo totalmente incierto porque la ley establece la obligación de dejar la legítima a hijos y descendientes y para privarlos de ella han de concurrir casusa tasadas, y bien gordas, como haber atentado contra la vida del testador. En línea con esto, tampoco se puede disponer de los bienes por testamento como uno quiera si se tiene hijos o descendientes porque, como decía, la legítima es obligada: aunque el vecino del quinto se haya portado fenomenal, se le pude dejar el tercio de libre disposición, pero nunca quitarle la legítima a hijo o hijas para dársela.

              Otra creencia difundida es lo que muchos llaman en testamento recíproco entre cónyuges, algo así como dejarse todos los bienes mutuamente y, cuando el último de ellos falte, que sean para los hijos. Esto, que puede parecer muy razonable, no es legalmente posible. Los hijos e hijas suceden a los ascendientes, aunque el otro progenitor viva, y a este solo se le puede legar el usufructo de los bienes y el terco de libre disposición. Otra cosa es que, a la larga, esos bienes acaben en manos de los hijos una vez falten los dos progenitores, pero eso es producto de las sucesivas aplicaciones de la ley a cada momento, y no de n testamento mix, que es lo que sería esa disposición recíproca.

              También está bastante extendido el bulo de que si una persona, con hijos de una anterior pareja se casa por segunda vez, tales hijos pierden su herencia. Podrán perder, en todo caso, esa parte de libre disposición si su padre hubiera decidido dejársela y cambiara de idea, pero nunca su legítima. Y es que ya he dicho que las series americanas han hecho mucho daño-

              Hay otra materia donde los bulos corren como las sardinas por el monte de la canción infantil, la de los derechos al honor y a la intimidad, y la propiedad intelectual. Por más que la gente se empeñe en lo contrario, no se puede disponer de la imagen de cualquier con tal de que se encuentre en la vía pública, excepción hecha de lo que dice la ley para famosos y personajes conocidos en actos públicos. Tampoco se pueden reproducir sin permiso del autor compases de una canción.

              El derecho de propiedad también tiene su aquel. No sé de dónde sale esto, pero si alguien os dice que os podéis quedar los frutos de un árbol del vecino si las ramas llegan a vuestra casa, es mentira. También es mentira que si te encuentras dinero en la calle te lo puedas quedar si es menos de 3000 euros; otra cosa es que nadie se entre, pero no deja de ser una apropiación indebida.

              Y, por cierto, tampoco es cierto eso de que una propiedad no te pertenece si no está inscrita, aunque esa falta de inscripción dificulte las cosas. Cuantas terrenitos de huerta han legado abuelos a nietos sin que en el catastro constara nada, y cuántos pleitos ha habido después para determinar los lindes de esas propiedades que van dividiéndose con cada generación.

              Y ojo con lo que hacemos, que tampoco es verdad que la propiedad de una cosa te dé derecho a quitársela por la fuerza a quien la tenga en su poder. Ya dije en otra ocasión que lo del perdón a quien roba a un ladrón es solo un refrán, no una ley. Como tampoco es verdad lo que dicen que las deudas ya no se pueden reclamar a los cinco años; dependerá de la deuda, de la cuantía, de la procedencia y de la naturaleza para determinar el plazo de prescripción.

              Y de la propiedad a la familia, esa materia del que todo el mundo parece saber tanto porque tiene un cuñado que lo explica muy bien. Empecemos por lo más obvio, lo de conceder el divorcio. En España el divorcio no se ha de conceder por nadie, cualquiera se pude divorciar, aunque el otro cónyuge se niegue. Y las películas digan lo contrario. Y la infidelidad no es causa de divorcio; en realidad ni eso ni nada porque nuestro divorcio no es causal ni tiene culpables legalmente, sin perjuicio de lo que cada cual piense de su propio.

              Y, como la ley no puede obligar a determinadas cosa, ya hace mucho tiempo que ni legal ni por costumbre existe el débito conyugal. El matrimonio no da derecho a tener sexo, aunque parece lo lógico tenerlo. Tampoco la ley obliga a vivir en la misma casa, pueden vivir en casas separadas si es su gusto, aunque lo suyo sea que, como dice también el refranero, el casado casa quiera. Y otro bulo anclado en películas como Matrimonio de conveniencia: casarse con una española no da automáticamente la nacionalidad, aunque se reducen los requisitos y años de residencia para obtenerla. Quedáis advertidos, por si alguien se había prometido solo con ese fin.

              En cuanto a la custodia de hijos e hijas una vez roa la pareja, hay universo entero de bulolegalismo. No es cierto que todas las juezas den la custodia a las madres por una especie de solidaridad femenina, no hay más que echar un vistazo a la jurisprudencia para comprobarlo. Tampoco lo es que los niños y niñas decidan con quién se quedan a partir de los 12 años, esa edad determina el momento en que obligatoriamente sean oídos -pueden ser antes, si tienen suficiente juicio- pero eso no supone que se haga lo que ellos quieran, faltaría más. Si la gente supiera las razones que a veces tienen las criaturas para elegir un progenitor u otro alucinarías, a mi una niña me dijo que quería ir con su papá porque su mamá pasaba mucho rato quitándole piojos y su padre, no, o porque uno le obliga a hacer los deberes y otro no y hasta porque tal progenitor vive al lado de su amigo Juanito y eso le viene bien. Hay que oírlos, pero decide Su Señoría teniendo en cuenta todo, incluida la opinión del menor, pero no siguiendo eso a pies juntillas.

              Cuando de custodia compartida se trata, los bulos se multiplican hasta el infinito. Cada caso es cada cual, pero es falso que, porque exista custodia compartida deje de haber obligación de pagar pensión, ni de atribución de la casa. Así que, si alguien se plantea pedirla para ahorrarse un dinerito, que lo reconsidere porque así no son las cosas. Y tampoco vale la pena que sigamos cruzando los dedos a la espera de que las criaturas cumplan 18 años para dejar de pagar pensión porque de eso nada, hay que seguir manteniendo a los hijos mientras lo necesiten.

              Íntimamente relacionado con ello está el Derecho de familia derivado de casusa de violencia de género, donde el bulolegalismo florece por doquier. Aunque haya voces interesadas en repetir que una denuncia implica automáticamente que la mujer se quede casa, piso, hijos y paguita, eso no es así. Primero, no siempre se consideran probados los hechos, y sin ellos no hay consecuencias civiles. Y segundo, cada caso es un mundo, y es posible que procedan o no visitas -es excepción a la regla general, pero legalmente posible- o que el piso no se atribuya a la madre si no quiere o si no procede por toras razones, como que sea de otra persona. También es radicalmente falso que para los casos de violencia de género cambien las reglas de valoración de la prueba, algo que mucha gente dice pero que nadie es capaz de probar con un precepto…porque no existe.

              Y para acabar, uno de mis preferidos. Si se cambia de sexo y quien antes era hombre pasa a ser mujer, no hace que el hecho que cometió en su día como hombre deje de ser juzgado como violencia e género, ni tampoco supone que, de repente recupere la custodia de sus hijos o el derecho de visitas del que se le privó por el hecho cometido. Si alguien se iba a cambiar de sexo por eso, que se vaya olvidando. Pero si aun así insiste, lamento comunicarle que las mujeres también pueden ser privadas de visitas. Así que mala suerte.

              Hasta aquí, la tercera entrega de bulolegalismo. A la espera del tercero, dedicaré de nuevo el aplauso a quienes con sus aportaciones hacen posibles estas funciones. ¡Qué sería de este blog sin su generosidad!

              Una mentira contada muchas veces puede acabar convirtiéndose en una verdad. Eso era lo que, al menos, decía una de las máximas de propaganda del nazismo, y ya hemos visto en muchas películas todo el horror que eso trajo consigo. El niño de Jojo Rabbit creía a pies juntillas lo que le decían de los judíos y otro niño, el de La vida es bella, creía lo que su padre le decía a pesar de la triste realidad de un campo de concentración. Aunque no hace falta ir tan lejos para comprobar el poder de algunos bulos. Más si tienen que ver con las leyes

              En nuestro teatro rige, como sabemos, el principio de legalidad, aunque el verdadero problema estriba, a veces, en saber de qué legalidad se trata si atendemos a la fuente equivocada. Una fuente que cada vez más se sale de los límites de Toguilandia para entrar en el imperio de la todología y el sabelotodismo que vemos en tertulias y magazines varios.

              En el anterior estreno, inventaba un palabro nuevo, el bulolegalismo, para referirme a esas cosas que la gente dice que son una ley, pero que jamás pasaron por el BOE ni por Código alguno. Y hete tú que se me ocurrió hacer una pequeña cuestación en Twitter -perdón, en X- y el resultado fue un hilo con aportaciones apasionantes, tantas que no bastará un estreno son tres, al menos. Y aquí está el primero, sobre el Derecho Penal fantasma.

              En los últimos años los medios de comunicación se han empeñado en meternos por los ojos un delito que, en realidad es mucho menos frecuente de lo que quieren hacernos ver, la okupación . Y ojo con todas las cosas que afirman que dice la ley, tan absurdas como falsas. Dicen que si te okupana la casa, hay que mantener a los okupas 3 años hasta poderlos echar, y pagarles luz y agua. Los mismos o distintos opinólogos que la misma ley dice que no se les puede denunciar si pasan más de 48 horas, como si hubiera premio a la denuncia más rápida. Aunque mi preferida es la creencia de que basta con tener un justificante de que Telepizza ha traído una pizza a la casa okupada para que no te puedan echar. Y nosotros sin saberlo.

              Y es que el paso del tiempo luce mucho en los bulos. Debe ser por eso que hay quien cree que hay una ley según la cual la desaparición de una persona no puede denunciarse hasta que ha pasado 24 o 48 horas o 3 días, según versiones. Y eso es algo que han visto en pelis americanas, pero que aquí nada de nada. Solo faltaba

              Muy relacionado con el tema de la desaparición está otro de los bulos legales más difundidos, el de que si no aparece el cadáver no hay delito, algo que repitieron hasta la saciedad en casos tristemente famosos como el de Marta del Castillo o Marta Calvo. Por suerte, no solo es incierto, sino que hay un precepto del Código que contempla específicamente este supuesto, reformado tras el caso de El Nani, en la noche de los tiempos. Pero para qué queremos una buena verdad si tenemos una mentira más vistosa.

              Por supuesto, los delitos de sangre -y cuanta más sangre, mejor- proporciona un filón a nuestros bulolegalistas. Los hay que explican, creyéndose cargada de razón, de la diferencia entre homicidio y asesinato está en la intención en vez de en las circunstancias. No me imagino yo al criminal pensando “quiero matarlo, pero no asesinarlo” o viceversa. Por no hablar de la tontería e «quería matarlo, pero poquito», que también he escuchado algina vez.

              Con esto delitos, hay quien tiene en la cabeza un gazpacho jurídico considerable que mezcla la realidad con creencias, películas y Derecho de otra época. Es lo que ocurre cuando siguen hablando de asesinatos con premeditación y alevosía -la premeditación ya hace mucho que no es circunstancia del asesinato- o de los agravantes de nocturnidad y despoblado, muy aparentes pero inexistentes desde el Código del 95.

              Algo parecido ocurre con el supuesto delito de abandono de hogar que, aunque existe en su modalidad de abandono de familia -en el 99 por ciento de los casos es por impago de pensiones- no implica que se castigue a quien se marche de casa sin más. Todavía veo a muchas parejas que siguen conviviendo pese a estar rota la relación porque algún cuñado les ha dicho que s se van les pueden acusar por abandono de familia. O que perderán el derecho a su parte en el piso, otra leyenda urbana muy difundida.

              Al pasado pertenecen también otros delitos que para algunos están plenamente vigentes. Es el caso del desacato a la autoridad, el escándalo público o el parricidio. Ahora por más que alguien se escandalice de la conducta ajena, no hay delito que valga. Y en cuanto al parricidio, no es que matar a tu padre no sea delito -solo faltaba- sino que no tiene ya ese nombre, que, por otra parte, no se aplicaba solo a asesinatos de hijo a padres sino a la mayoría de supuestos de nuestra actual violencia doméstica.

              Por otro lado, por culpa de las películas es por lo que hay mucha gente que sigue empeñada en que si e acusado mente comete delito de perjurio. Y, como su propio nombre indica, eso es imposible, porque los acusados en España no solo no declaran bajo juramento, sino que pueden mentir como bellacos. Y tampoco existe la prueba de polígrafo, por más que más de una vez me lo hayan pedido. Se siente

              Y luego están esos inventos que siguen sin sacarme de mi asombro cada vez que alguien los saca a pasear. Uno de ellos es el delito contra la salud pública que, aunque se circunscribe a supuestos concretos, sobre todo de tráfico de drogas, hay quien se llena la boca diciendo que lo comete quien contagia la gripe, o el COVID, por no ponerse una mascarilla. Al mismo nivel está la afirmación de que 3 plantas de marihuana no son delito, se trate de macetitas en el balcón o de una plantación, y que ignoro de dónde puede salir.

              En otras ocasiones, son las circunstancias agravantes y atenuantes las que se inventan a la medida de quinen habla. Existe la creencia de que si alguien es cinturón negro en un arte marcial se convierte en arma blanca, y por ende puede dar lugar a la agravante de uso de instrumento peligroso. Por eso, desde que mi hija fue cinturón negro de judo, debo sentirme como si tuviera una catana en casa. O poco menos, que si aun fuera menor me acusarían de tenencia de armas prohibidas o poco menos. Otra circunstancia que da ligar a interpretaciones pintorescas es la legítima defensa, que hay quien afirma que si entran en tu casa no pasa nada si atacas al ladrón. Y que nadie se lleva engaño, pero aquí no vale lo de los 100 años de perdón. Ni 10 siquiera.

              A interpretaciones pintorescas se deban otros bulos, como el que afirma que el valor de lo sustraído determina si estamos ante un hurto -menos de 400e- o un robo -más 400 €- cuando lo que diferencia es, solo si es hurto, que sea delito leve o menos grave, porque si hay videncia o intimidación el robo es siempre robo. A otra interpretación curiosa responde la afirmación de que si alguien se cambia de sexo se borra su historial penal porque es otra persona, o la de que los menores pueden hacer lo que les dé la gana porque son impunes. También estaría en esta categoría la afirmación falsa de que para que haya una violación la víctima ha de resistirse, lo que no sucede ni con la ley actual ni con la anteror.

              Aunque si algo da lugar a bulolegalismos a cascoporro es la fase de ejecución de las penas. Afirmaciones como que con más de 70 años no se entra en prisión -se clasifica en tercer grado, pero vaya si se puede entrar- que por una primera condena no e va a la cárcel o que nadie va por penas inferiores a 2 años son habituales, confundiendo la posibilidad de suspensión de la pena, que es facultativa y necesita del cumplimiento de determinados requisitos, con una regla inexistente. También es absolutamente falsa una creencia muy extendida, la de que por buena conducta las condenas se reducen, ni la de que a partir de 2 años de prisión se dan todos los permisos del mundo. De ahí a la cantinela de que “los delincuentes entran por una puerta y salen por la otra” no hay más que un paso. De los mismos creadores de que “si pagas fianza no vas a prisión” aunque hayas matado a Manolete.

              El derecho procesal también tiene sus bulos. Uno de los más famosos es la presunción de veracidad de la policía, que no se regula en ningún sitio, que los Fiscales siempre acusamos, que doy fe de que no es así, o que las mujeres han de resistirse para que se considere probada una violación.

Y, cómo no, el tema de la prueba también da para mucho. No hay ninguna ley que diga que en casos de la palabra de uno contra la de otro no hay prueba -no olvidemos que el acusado puede mentir y el testigo está obligado a decir verdad-, o que no vale la declaración de un pariente o un amigo, sin perjuicio de que se valore esta relación y de que pueda acogerse a la dispensa a no declarar, si procede. Para acabar con este ámbito, no es cierto que la prueba de indicios no tena valor, más bien al contrario, a veces es definitiva para tomar una resolución, sobre todo cuando confirma una versión u otra. Eso sí, han de ser indicios, y no sospechas infundadas.

              Para acabar este estreno, aludiré algunos bulos relacionados con el mal uso del lenguaje. En nuestro Derecho no hay libertad con cargos o sin ellos -es libertad provisional o definitiva-, las denuncias no sientan en el banquillo a nadie y las querellas, como las denuncia, o son criminales o no son. Aunque mi preferido es un bulo que no sé de dónde sale, pero no tiene desperdicio: si denuncias a alguien y va a la cárcel, has de pagar su manutención. Ahí queda eso.

              Y hasta aquí, este primer estreno de bulolegalismo. Ya advierto que habrá más. Pero antes de eso, daré mi aplauso, que dedico a todas las personas que han aportado para esta recopilación. Sin ellas, no habrá función. Así que mil gracias. Y gracias también a @madebycarol, por su dibujo, que, como siempre, mejora mucho las cosas.

              Vaya por delante que el término sabelotodismo no es mío. Ya me gustaría. Se lo leí el otro día en un artículo a Irene Vallejo y decidí adoptarlo, porque no puede ser más expresivo. Al César lo que es del César. Dicho esto, he de recordar que, hasta este momento, poco sabíamos de las cárceles de Tailandia más allá de lo que la saga de Bridget Jones quiso enseñarnos en el cine en Bridget Jones: Sobreviviré, una película que trataba, como s frecuente n el cine, de exprimir el éxito del Diario de Bridget Jones y que hoy, visto lo visto, me ha vuelto a la cabeza.

              En nuestro teatro y, a pesar de lo que parezca si vemos la tele estos días, no hay mucha gente que sepa de Derecho tailandés. Ni de Sri Lanka, Burkhina Faso, Uzbekistán, Mali o Belice, por poner algún ejemplo. Al contrario, en Toguilandia cada día se valora más la especialización porque, como dice el refranero, quien mucho abarca poco aprieta. Por más que lo intente.

              Pero, si salimos del imperio de las togas y nos trasladamos al imperio de las pantallas, florece el sabelotodismo con toda la fuerza del mundo. Ha ocurrido con el asesinato cometido en Tailandia presuntamente por el hijo -y nieto- de un famoso actor, pero no es la primera vez. Ni será la última, me temo. Las tertulias de magazines y programas varios se llenan de supuestos especialistas en Derecho tailandés y, lo que es casi peor, de esos sabelotodistas que igual hablan de esto, como de física nuclear, cambio climático, filosofía pura y hasta, si surge, de la cría del calamar salvaje. Nada se les resiste.

              Llevamos todo el verano con este asunto, con corresponsales de todas las teles y periódicos enviados a Tailandia para seguir minuto-resultado hasta la más mínima noticia de ello, sea la comida que ha hecho el reo, las visitas que recibe o el corte de pelo que le han hecho. Incluso la casualidad – o no- ha hecho coincidir en las emisiones veraniegas de TVE dos reposiciones de series del padre del interfecto -el Ministerio del tiempo y La señora- y otras de su abuelo, la antológica Curro Jiménez. Así que no han hecho falta serpientes de verano. La realidad siempre supera a la ficción.

              Sin embargo, no es el primer, ni el único caso, de las mismas características, pero, como el protagonista no tenía un árbol genealógico tan florido, otros pasan casi desapercibidos. O sin casi. En 2016 otro español fue condenado a pena de muerte en Tailandia por el asesinato de un empresario, aunque luego fue conmutada la pena, algo similar a lo que le ocurrió a otra mujer, condenada a muerte por tráfico de drogas, aunque ella acabó cumpliendo en España la pena de prisión tras serle también conmutada. Igualmente, hay otro español condenado por asesinato en Tailandia, cometido, por cierto, en la misma isla donde presuntamente se cometió el crimen de marras.

              Por su parte, cerca de mil españoles cumplen condenas en cárceles extranjeras, una lista encabezada por Francia, Alemania y Marruecos, y donde el delito estrella es el de tráfico de drogas. Aunque tal vez los casos más conocidos, y no tanto por la fama de nadie sino por el empeño de su familia en demostrar su inocencia, sea el de Pablo Ibar, que finalmente esquivó la pena de muerte, pero sigue cumpliendo condena de cadena perpetua por unos hechos que siempre ha negado. Mejor suerte corrió, también en Estados Unidos, Joaquín José Martínez, quien ostenta el nada envidiable récord de ser el primer español que salió del corredor de la muerte y que, al final, obtuvo una sentencia de no culpabilidad.

              Pero, con alguna excepción, poco se sabe de estas historias. No sé dónde estarían los especialistas en Derecho Tailandés que ahora afloran como hongos. Seguramente, se hallaban ocupados en otras especialidades a cuyo carro se subieron por mor de la actualidad informativa.

Eso era lo que ocurría no hace mucho, con la gestación subrogada, la adopción internacional y hasta el testamento ológrafo, a raíz del nacimiento de una criatura, presunta nieta de una famosa por la conjunción del semen de su difunto hijo y un vientre de alquiler. Por supuesto, es bastante conocido el hecho de que esta práctica -sea de quien sea el material genético- está prohibida en nuestro Derecho, pero la caterva de conocedores de la legislación estadounidense y de cómo aplicarla al caso aparecieron por doquier. Aunque lo mejor de ese caso fue la definición que la famosa en cuestión hizo del testamento ológrafo confundiéndolo con una manifestación de voluntad hecha de viva voz. Para quien no transite nuestro mundo, aclaro que el testamento ológrafo es algo que vemos en muchas películas: un escrito, generalmente a mano, donde el testador dispone, sin necesidad de formalidades, el destino de sus bienes. Quienes estudiamos la oposición lo conocemos por el testamento de Pacicos de mi vida, por referencia a una sentencia de 1918 donde la amada transmitía a su amado su fortuna con un “todo para ti, todo, para que me quieras siempre y nunca te olvides del cariño de tu Matilde”.

También surgen sabelotodistas a cada paso cuando de okupas se trata. Porque, sin empacho ninguno, confunden okupación con otras cosas como imago de rentas. Pero, sobre todo, porque han inventado una ley inexistente, que no se cortan en alegar, que se supone que dice algo así como que no podemos echar al okupa, que le debemos pagar los suministros durante 3 años y no sé que más. Seguramente tendremos que pagarle la fiesta de cumpleaños sin que siquiera nos deje un trocito de tarta. Vaya usted a saber cómo surgió esta manifestación de bulolegalismo,

Otro asunto que hizo correr ríos de tinta que, a su vez, regaron el florecimiento de sabelotodistas fue el de Juana Rivas, de la que pocos se acuerdan ahora, pero que ocupó horas y horas de programación de todo un verano. De pronto, todo el mundo conocía al dedillo el derecho italiano y, como no, los convenios internacionales que regulaban la sustracción de menores. A lo que añadían todo lo que su imaginación tuviera a bien.

Por último, contaré una anécdota, que deja bien alas calaras que el sabelotodismo tiene el futuro asegurado. Estaba yo dando una charla a todo el alumnado de un pueblo, acerca de mis libros, de la violencia de género, y de lo que surgiera. Un muchachito de no más de 17 años, muy envalentonado, me dijo que lo que yo les estaba exponiendo acerca de la ley no era cierto. Traté de rebatirle, citándole el contenido de la ley, y él, ni corto ni perezoso, me dijo que yo no conocía la ley, pero que, si le proporcionaba mi dirección de correo electrónico, él me la enviaría para que la supiera. Tal cual lo cuento

Nada nuevo bajo el sol. En su día, ya hablamos de la todología , prima hermana del sabelotodismo. Y mucho me temo que seguiremos viendo ejemplos, incluso cuando todo el mundo haya olvidado el desgraciado asunto del crimen de Tailandia. Por eso el aplauso de hoy no puede ser otro que el que dedico a quienes no se dejan llevar por ese bulolegalismo -este palabro si es mío- del que hablaba antes Y de nuevo una mención a Irene Vallejo por ese término tan inspirador con el que he titulado este estreno, y, por supuesto, a @madebycarol, por prestarme una vez más su ilustración para este estreno

Hoy, en nuestro teatro un cuento de esos que no son reales… o tal vez sí. Y si no lo son, podían haberlo sido

DESCONCIERTO

Noche del 13 de noviembre de 2015. Uno de esos días que quedan grabados en la memoria colectiva para siempre. Uno de esos que, al correr del tiempo, dan lugar a reportajes donde se pregunta a la gente qué estaba haciendo en ese preciso momento. Y yo, por supuesto, no era una excepción. O eso pensé.
Estaba, como cada noche, arrellanada en mi sofá, mirando sin ver la televisión. Repartía mi
atención, tal como tenía por costumbre, entre las redes sociales y un libro, con la televisión
como música de fondo. De pronto interrumpieron la emisión y, antes de que conectaran con
París, las redes sociales ya me confirmaron lo que pasaba. Unos sangrientos atentados teñían de sangre y odio la capital de Francia, la ciudad del amor por excelencia. En menos de una hora, el mundo virtual se llenaba de crespones negros, de Torres Eiffeles enlutadas y de lágrimas sobre la bandera gala. Las noticias, que ahora sí atendía, desgranaban datos que iban goteando cifras de muertos y heridos, condenas institucionales y testimonios de personas cercanas al lugar del horror.
Yo miraba con la boca abierta y el corazón en un puño, dando gracias porque ninguno de
mis seres queridos estaba en París. O al menos eso era lo que pensaba entonces.
Permanecía pegada a la pantalla cuando sucedió. Estaban llegando las primeras
confirmaciones sobre la identidad de las víctimas. Como siempre, nuestros informativos
prestaban especial atención a la posibilidad de que existieran víctimas españolas, como si por eso dolieran más. Dieron un par de nombres que no sería capaz de recordar. Y entonces la locutora, con voz impasible, incluía en su lista un nombre: Juan García. Como mi padre. Y como un montón de españoles más. Por eso di un pequeño respingo y seguí mirando sin dar importancia a aquello, pensando que no era más que una casualidad, fruto de lo común de nombre y apellidos.
En unos pocos minutos, empezaron a desfilar por la pantalla imágenes de las personas cuyo fallecimiento se confirmaba, con sus nombres sobreimpresos. Y fue en ese momento cuando empezó mi pesadilla.
Con el rótulo de “Juan García” aparecía la fotografía de mi padre. Tenía un poco más de
pelo y no levaba las gafas que solía usar en los últimos tiempos, pero era él, sin duda. Debía de ser una instantánea tomada hacía un par de años, quizás más.
No podía ser. Mi padre no había viajado a París. Lo más probable es que los responsables
de los informativos hubieran sufrido un lamentable error, fruto de la precipitación del momento y de la frecuencia del nombre. Le llamaría y seguro que nos reiríamos a carcajadas de aquella confusión tan chusca.
Tenía ya seleccionado en mi teléfono móvil el número de mi padre cuando se me cayó de
las manos de la impresión. Entre las imágenes que escupía el televisor había otra fotografía de mi padre, esta vez en grupo, rodeado de unas personas que no conocía. “El español Juan García con su familia”, decía el locutor. Y ahí estaba mi padre rodeado de una mujer que no era mi madre, con unos hijos que no eran mis hermanos y una nieta que no era mi sobrina. No tenía ni idea de quiénes eran aquellas personas, pero él era, sin lugar a dudas, mi padre. No daba crédito a lo que estaba viendo.
Con un nudo en la garganta y temblando de pies a cabeza, conseguí dar con el número de
teléfono de mi padre, después de recoger el móvil, afortunadamente indemne tras el porrazo.
Nada. “El teléfono móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura”, decía una voz
metálica. “Deje su mensaje después de que suene la señal”.
Colgué antes de que la dichosa señal sonara. Podría dejar algún mensaje, pero no sabía qué decir. ¿Cómo explicar a un buzón de voz que estaba viendo en la tele a mi padre, con una familia a la que no conocía de nada? ¿Cómo iba a decir que le habían incluido en la lista de fallecidos, a él, que nunca había estado en París? Aquello tenía que tener una explicación, o ser una pesadilla de la que tardaba demasiado en despertar. Pero mi padre no contestaba al móvil y cada vez me estaba poniendo más nerviosa.
Respiré hondo tratando de tranquilizarme y opté por intentarlo con el teléfono fijo. Al fin y
al cabo, mi padre era de la antigua escuela y todavía lo usaba bastante. Crucé los dedos antes de marcar y aguanté la respiración. Cinco tonos, seis, ocho, diez. Nada. Nadie descolgaba el teléfono. Me esperé unos minutos y repetí la maniobra. Nadie al otro lado. Me repetía a mí misma que todo tendría una explicación. Pero estaba empezando a perder los nervios.
Tendría que ir a su casa. Guardaba una llave para emergencias y, aunque nunca la había
usado, había llegado el momento de estrenarla. Comencé a recriminarme a mí misma por hacer poco caso de mi padre. Ya hacía ocho meses que mi madre murió y, después de los primeros días en que tanto yo como mi hermano permanecimos junto a él a sol y a sombra, fuimos distanciando primero las visitas y luego las llamadas de teléfono. La verdad es que hacía una semana que no hablaba con él. El trabajo me absorbía, el poco tiempo que me quedaba lo destinaba a quedar con amigos, a mi pareja, a irme de viaje y a mil cosas que ahora me parecías superficiales. Sin darme cuenta, se me estaban llenando los ojos de lágrimas y el alma de remordimientos.
Pensé en recurrir a mi hermano, Tal vez el sabría de mi padre. Incluso era posible que
estuviera con él en esos mismos momentos, se aclarara todo y se acabara aquel despropósito.
Mi padre estaba como loco con su nietecita, que andaba un poco débil de salud. Acababa de salir de una neumonía y se recuperaba en casa. Por eso era mejor no acudir aún a mi hermano. Por eso, y porque era difícil explicarle que mi padre había salido en la tele con unas personas desconocidas, incluido entre la lista de fallecidos en el atentado de París. Era demasiado absurdo como para traducirlo en palabras.
Cogí un taxi para ir a la que fue mi casa hasta que me independicé. Aunque no estaba
demasiado lejos y solía recorrer el trayecto andando, la prisa me acuciaba. Como siempre que iba allí, un nudo me apretaba la garganta recordando a mi madre. Pero ahora la sensación era diferente. Una mezcla entre pánico y vértigo me estaba poseyendo por momentos.
Giré la llave en la cerradura notando como el corazón se me salía del pecho. Miré a derecha a izquierda, en todas las habitaciones. No sabía qué iba a encontrar, pero solo pensarlo me daba escalofríos.
Recorrí la casa sin éxito en mi búsqueda. Ni sombra de mi padre. Y, lo que era peor, ni
sombra de que ningún ser humano hubiera estado allí en varios días. Ni un cenicero lleno, a
pesar de que mi padre había vuelto a fumar desde que mi madre nos dejó. Tampoco había
restos de comida, de bebida ni vestigios de vida reciente. Cada vez estaba más alterada. Abrí los armarios, y me di cuenta de que era incapaz de saber si echaba en falta algo de su ropa.
Había hecho poco caso a mi padre, mucho menos del que debía. Y, con los remordimientos
cada vez más enganchados en el ánimo, continué registrando.
Estaba a punto de marcharme cuando me di cuenta de la existencia de una papelera medio
llena junto al escritorio. Me lancé en plancha sobre ella. Propaganda, periódicos atrasados,
crucigramas hechos y, en el fondo, un par de copias de correo electrónico. Las cogí con
aprensión y me invadió una náusea. Era el justificante de un billete de avión a París, de hacía cinco días. No tenía fecha de regreso.
Las piezas empezaban a encajar. Mi padre había tenido la ocurrencia de irse a Paris y la
mala suerte quiso que estuviera en el momento equivocado en el lugar equivocado. Todo
encajaría si no fuera por aquella fotografía del telediario. Esa no era, desde luego, la imagen de un turista que acaba de llegar a Francia. Pero aquel hombre era mi padre y se llamaba como mi padre.
Lo primero que pensé fue en marcharme hasta París y tratar de encontrar una explicación a
aquello. Y, por supuesto, comprobar si la persona que figuraba entre las víctimas era,
efectivamente, mi padre. Pero era extraño que nadie se hubiera puesto en contacto conmigo o con mi hermano, los únicos familiares directos. Me haría pruebas de ADN y todo lo que hiciera falta para confirmar si mi padre era una de las víctimas o se trataba de un terrible error. Pensé que quizás, mientras incluían su nombre en la lista de fallecidos, él podría encontrarse en algún hospital, malherido y desorientado. Tal vez el cuerpo del fallecido estaba irreconocible y le habían asignado esa identidad por una desafortunada coincidencia. Pero la fotografía desmoronaba todas mis conjeturas.
Mientras volvía a casa, al oír la radio en el taxi, tuve una idea. Tal como sugerían en el
programa que tenía sintonizado el conductor, acudiría a la embajada en busca de datos. Seguro que allí encontraba el hilo de donde tirar. Traté de dormir un poco, después de asegurarme de que no había mensajes en mi móvil, ni de mi padre ni de mi hermano. Antes, repetí las llamadas al móvil y fijo. Como imaginaba, con resultado infructuoso.
A primera hora de la mañana, estaba esperando en la puerta de la embajada francesa a que abrieran las puertas. Había una cola discreta de personas que habían acudido en busca de noticias sobre sus seres queridos, con los que no habían podido contactar. Padres angustiados porque no habían localizado a sus hijos que estudiaban o pasaban unos días en París, familiares de residentes, y una chica que no dejaba de llorar, cuyo novio había ido de despedida de soltero allí, una semana antes de la proyectada boda. Por fin me llegó el turno.

• Soy la hija de Juan García. Oí en televisión que estaba en la lista de fallecidos. Pero nadie
  ha contactado con nosotros.
• ¿Juan García García?
• Si, sí.
• Lo siento mucho, señora. ¿No se ha puesto en contacto con usted su hermana?
• ¿Cómo dice?
• Su hermana. O su madre
• Solo tengo un hermano, Y mi madre falleció hace ocho meses.
• Perdone, debe haber un error. Juan García es un nombre muy común
• Lo sé. Pero en la tele –empecé a llorar son control- vi su foto. Era mi padre, pero con otra
  familia. Y mi padre nunca ha estado en Francia –repetí, alzando la voz-
• Tranquilícese, señora. Eso que dice no puede ser. Le parecería a usted que era su padre. Ya sabe, la impresión, los nervios…
• Oiga –le grité- No me trate como una loca.
  Se empeñó en que me sentara y me tomara una tila preparada por una mujer del personal de la oficina. Ya no me quedaban fuerzas para rechazarla, aunque odiaba las infusiones, que me recordaban a mi madre. Me la tragué sin rechistar, mientras esperaba que viniera alguien, según me indicó la mujer que me había atendido.
  No tardó en llegar un hombre trajeado, con gesto compungido y una carpeta en las manos,
  cuyo contenido desparramó ante mí.
• Mire –dijo mostrándome unos documentos oficiales en francés-. Juan García García,
  ciudadano hispano francés, con doble nacionalidad
• Pero, oiga, mi padre es español, español. No ha estado nunca en Francia –le interrumpí-
• Pues tranquila. Está claro que es un error. Este Juan Garcia tiene dos hijas y una mujer de
  nacionalidad francesa.
  Respiré aliviada. Aquello era una lamentable confusión y solo me quedaba encontrar a mi padre.
  Mi prioridad era ahora saber dónde estaba y si se encontraba bien.
  Todo habría acabado allí si no hubiera visto la fotocopia del documente de identidad
  asomando en la esquina de la carpeta. Aquella foto era, sin duda, la de mi padre. Pero decidí no decir nada. No me creerían. Había llegado el momento de actuar por mi cuenta.
  Una semana más tarde me encontraba en un avión, rumbo a París, sin saber muy bien qué
  era lo siguiente que haría. Ni mi hermano ni yo habíamos tenido más noticias de mi padre, y yo me limité a decir que me iba a Francia en su busca, porque había encontrado el resguardo de un billete. Omití todo lo relativo a su foto en el informativo junto a una familia desconocida, y su inclusión en el listado de fallecidos. Ni siquiera denuncié la desaparición.
  En la Embajada, una vez aclarado lo que, para ellos, fue un error comprensible, no me
  quisieron dar más información. Intenté saber algo sobre la familia de la foto, pero fue inútil. No estaban autorizados a darme esa información. Y además me dio la impresión de que no me tomaran en serio. Y no les culpo.
  Llegué a París, me instalé en mi pensión y encendí la tele mecánicamente, mientras
  pensaba cuál sería mi siguiente paso. En la pantalla estaban retransmitiendo un homenaje a las víctimas, con conocidos y familiares presentes. Estaba segura de que era una señal. Tenía que serlo.
  Me di prisa en localizar el sitio de la ceremonia Por suerte, distaba unos diez minutos. Si
  me daba prisa, todavía llegaría. Abordaría a la viuda o las hijas de Juan García, aquel ser que era mi padre y no lo era.
  Esperé pacientemente en la puerta a la salida de las familias. Una mujer, dos chicas de una
  edad parecida a la mía y una niña eran los familiares de Juan García. Cuando vi a la niña, casi me desmayo. Era clavada a mi sobrina. Una versión mejorada de mi niña, igual que ella antes de contraer la neumonía. Traté de acercarme, con el corazón a punto de estallar. Conseguí estar cerca de aquellas mujeres, pero una valla me impedía ir más allá.
• ¡¡¡¡Marina!!!
  Una voz muy conocida pronunció mi nombre. Y entonces se hizo todo negro. Me caí redonda.
  Alguien debió llamar a una ambulancia y no recuerdo más hasta que aparecí en una cama de hospital.
  Cuando abrí los ojos, casi vuelvo a perder la consciencia, y hasta la cordura. Mi padre
  estaba en la cabecera de mi cama, junto a la mujer que aparecía en las fotos con él. Pero estaba allí, vivito y coleando. Aquello no podía tener más explicación que el hecho de que mi mente había dejado de funcionar como tocaba. No me atreví a decir nada. Me veía ingresada en cualquier unidad psiquiátrica, ya no sabía si en Francia o en España.
• Marina, te presento a tu tía Marie
• ¿Cómo?
  Mi padre nunca tuvo a una mujer en París, ni a otros hijos que no fuéramos mi hermano
  y yo. Sin embargo, sí que tenía una familia. El Juan García que murió en el atentado era su
  hermano, hijo de mi abuelo, quien había mantenido toda la vida a dos familias paralelamente.
  La de su mujer legítima, mi abuela, y la de aquella chica que servía en su casa y de la que
  estuvo toda la vida enamorado. Les prohibieron casarse y encontró el modo de mantenerla, tras emigrar ella a Francia. Su trabajo de representante con sus constantes viajes facilitaba las cosas.
  Mi abuela nunca supo de su existencia y mi padre, que descubrió hacía poco que tenía un
  hermano, viajó a Paris con la esperanza de conocerlo.
  No llegaron a verse. Mi tío le esperaba en la terraza de una cafetería cuando, como otras
  personas, fue asesinado en aquella noche fatídica.
  Solo le quedó de él una foto que era la viva imagen de sí mismo. Sin sus gafas y algo más
  joven que él. La foto que vi en el informativo.
  Me abracé a mi padre jurándome a mí misma que no volvería a dejar pasar un solo día sin
  llamarle.
  Mi tía Marie le tomó de la mano y se miraron a los ojos con una expresión que no supe
  interpretar.
  Entonces recordé que el pasaje de mi padre no tenía fecha de regreso.

              La solidaridad es algo muy encomiable. Pero, más de una vez, se da la vuelta la tortilla y lo que empezó como una buena acción, nos devuelve cosas maravillosas que superan muestras expectativas. Los Milagros existen, y no hace falta ir a ningún Paraíso a buscarlos. A veces están micho más cerca de lo que creemos. Y es que podemos vivir en Un lugar llamado milagro sin saberlo siquiera.

              En nuestro teatro la solidaridad existe y los milagros también, aunque en ocasiones nos cueste encontrarlos. Pero más allá de Toguilandia, todavía los encontramos mucho más. Y de eso es de lo que quería hablar hoy.

              El milagro del que hablo hoy se llama Sidi y tiene nueve años. Su piel e de un precioso tono oscuro y sus ojos son dos cálidas chispas de color carbón. Y sé que me estoy poniendo cursi, pero no se me ocurre mejor manera de explicarlo. Si le conocierais, me entenderíais. Seguro.

              Es el segundo verano en España de Sidi. El segundo verano que una familia tiene la fortuna de tenerlo acogido. Y en este caso, soy yo la que he tenido la suerte de que ser amiga de su familia de acogida. Una doble suerte, claro está: porque sean mis amigos, y porque eso me haya permitid conocer a Sidi.

              Sidi viene de Sahara, es tierra de la que solo nos acordamos cuando algún conflicto nuestro la pone en titulares, a pesar de que allí viven en conflicto permanente, un conflicto en el que siempre son otros quienes quieren decidir por ellos, mientras les niegan muchas de esas cosas que creemos que nos corresponden por el simple hecho de haber nacido a este lado del globo terráqueo..

              Pero no quiero hacer política no contar una historia triste, sino una historia alegre, muy alegre. Porque eso es lo que es cada momento de este niño fantástico. Me contaba su “madre” de acogida que el otro día se puso muy contento por el solo hecho de que empezó a llover y tocó las gotas de lluvia con las manos. También le hace feliz el agua del mar y, sobre todo, el agua de la piscina, de la que no saldría en todo el día. Y cada cosa nueva que descubre, es algo que redescubrimos los demás. Con él cobran nuevo significado cosas a las que no dábamos importancia.

              Pero si Sidi está aquí junto a nosotros, es gracias a una iniciativa que funciona desde hace mucho tiempo.  Se llama Vacances en pau -Vacaciones en paz- y lleva ya más de cuarenta años trayendo todos los veranos a niños del Sahara a pasar sus vacaciones en nuestra tierra, acogidos en familias que se ofrecen voluntarias para ello.

              Que nadie se lleve a engaño pensando que es un atajo para la adopción, porque no se trata de eso- Sidi tiene padre y madre y una hermana preciosa. Tiene una familia extensa que le quiere y a los que quiere, y sus necesidades afectivas están cubiertas. Como todos estos niños y niñas, no necesitan una familia. Lo que necesitan es una oportunidad para conocer  disfrutar de todas esas cosas a las que no tienen acceso. Lo que necesitan son unas vacaciones en paz.

                Y eso es lo que hay que darles. Eso, y mucho amor, que ellos devuelven corregido y aumentado. Ahí es nada.

              Ojalá Sidi, y muchas niñas y niños como él puedan disfrutar de muchas más vacaciones en paz. Y ojalá muchas familias decidan aceptar ese reto del que seguro que no se arrepienten. Las razones son muchas: conocer otra cultura, que nuestros propios hijos sepan valorar todo lo que tienen, que la criatura tenga las oportunidades que el destino le ha negado son algunas de ellas. Pero la esencial es una tan sencilla como que dar y recibir amor no tiene precio. Ni fronteras.

              Por eso hoy, en este estreno atípico, quiero dar un doble aplauso. A Sidi, desde luego. Y a todas las familias que participan en estas acogidas, empezando por la de mis amigos

Hoy, en nuestro escenario, un relato muy breve pero muy ilustrativo. Ojala además de entretener sirva para repensar algunas cosas

LA MALA MEMORIA

´-Entonces, ¿Quién le hizo eso es su novio?

-Era mi novio. Pero…

-Venga, no se ponga así. Todo el mundo sabe que las mujeres a veces exageran

-Pero él me violó. ¡Me violó!

.Vamos, vamos. Váyase a casa y seguro que hacen las paces y el día de mañana me lo agradece

A pesar de su mala memoria, el agente de policía A-27 nunca olvidaría la última frase que escuchó de la mujer aquella noche. Sobre todo, porque la siguiente vez que vio aquellos labios estaban tan amoratados como sus ojos, y fríos como el resto de su cuerpo, ya rígido.

Hacía ya diez años de aquello, pero el agente de policía A-27 todavía lo recordaba. A pesar de que en el sanatorio donde le trataban se quejaban de su mala memoria.

Le costaba acordarse de su nombre, pero nunca olvidó el de aquella mujer que, noche tras noche, se le aparecía en sus pesadillas para recordarle que no la había creído.

              No es fácil acertar con el tiempo exacto que deben durar las cosas. Dice el refranero que Más vale llegar tarde que rondar cien años, pero también dice que Lo bueno, si breve, dos veces bueno, y, aún a riesgo de quedarse corto, este suele ser un buen consejo. Un buen consejo que deberían aprender los directores de cine que no sé por qué, se empeñan en hacer películas larguísimas como si la cantidad fura garantía de calidad. La mítica Lo que el viento se llevó, a la que no quitaría ni un minuto, con sus 3 horas y 58 minutos ostenta el tercer puesto de duración en el ranking de producciones hollywoodienses; las más largas son Cleopatra y el Hamlet de Kenneth Branagh. Como curiosidad, el récord absoluto lo tiene una película llamada Amra Ekta Cinema Banabo, una producción de Bangla Desh que dura la friolera de 21 horas y 5 minutos. La verdad es que no conozco a nadie que haya visto esta última pero, en cuanto a las otras, bien conocidas, cabe preguntarse si era necesario tanto metraje. Ahí lo dejo .

              En nuestro teatro, la duración de los escritos y, especialmente, de los informes, es un tema controvertido. Quienes nos dedicamos al Derecho tenemos fama -ganada a pulso- de una incontinencia verbal que no siempre nos beneficia. Veamos por qué.

              Cuando de escrito se trata, más de una vez seguimos la máxima de que el papel es muy sufrido, y escribimos más de los necesario. De hecho, ha habido iniciativas para reducir la extensión de los escritos, o de algunos de ellos, a los que ya dedicamos un estreno en su día. El mejor cómplice de los excesos de extensión es, sin duda, el cortaypega , que facilita enormemente que un dictamen o una sentencia se conviertan en un testamento. También ha ayudado mucho el advenimiento de los medios tecnológicos en las recopilaciones de jurisprudencia. No es lo mismo tener que buscar, tomo por tomo, el precedente adecuado y copiarlo tecleando letra a letra que hacer clic en un buscador y copiar y pegarlo sin más. No podemos negar que es una herramienta útil pero a veces hace que un documento resulte plúmbeo, con cita de veinte sentencias cuando bastarían un par, y mucha menos referencia la caso concreto de lo que sería deseable. Algo que nos tenemos que hacer mirar desde todos los puntos de estrados.

              Pero, más allá de los escritos, hoy me quería referir a la duración de las intervenciones orales, en las cuales es muy difícil poner el límite. Y quede claro, de momento, que lo que expongo es mi opinión y nada más que mi opinión. El debate ahí está.

              Lo primero que habría que tener en cuenta es la entidad del pleito. Partiendo de la base de que para el justiciable a  quien afecta, su juicio es esencial, no todos los casos son iguales. No es lo mismo una riña de vecinos o una reclamación de cantidad basada en un documento que un macrojuicio de corrupción, un asesinato múltiple o una caso de mala praxis con resultado de muerte, por poner algunos ejemplos. La complejidad para fijar los hechos y para aplicar el Derecho habrá de determinar el tiempo empleado, además de la pericia de los profesionales que intervienen. No cabe duda que hay personas capaces de decir mucho con pocas palabras, y viceversa.

              Tampoco es lo mismo informar ante un tribunal profesional que ante un tribunal de jurado En pura teoría, dado que el jurado ha de ser lego y en el tribunal profesional rige el principio iura novit curia -el juez debe conocer el Derecho, algo obvio-, las diferencias son esenciales. En la práctica, a los jurados hay que explicarles todo y, aunque tengan los testimonio de lo actuado a su disposición, son los informes los que determinarán en buena medida el sentido de su veredicto. Sin embargo, los tribunales profesionales tienen s propio criterio y el informe, aunque tiene importancia, no tiene el mismo valor. Hay incluso quine dice que las magistradas y magistrados hacen poco caso a los informes pero eso no es más que una leyenda urbana. Todo suma, o debería de hacerlo.

              Pero, y ahí está el quid de la cuestión, ¿Cuánto más largo es un informe hay más posibilidades de obtener una resolución favorables? Pues no y mil veces no. Por un lado, porque está estudiado que a partir de un determinado momento de un discurso, a la media hora o 45 minutos, la atención se dispersa, por lo que más vale haber dicho lo importante antes y evitar el riesgo de que cuando llegue pase desapercibido. Por otro, la sabiduría no se mide en minutos de oratoria, aunque a veces los clientes tengan esa idea equivocada. Siempre recordaré a la clienta que decía a su abogado al terminar este su perorata “Ha estado fenomenal, no me he enterado de nada y casi me duermo, pero se nota que sabe mucho”. Ignoraba la buena mujer que una de nuestras obligaciones es hacernos ent4ender, aunque quizá ‘empezó a comprenderlo cuando le notificaron la resolución desfavorable.

              Por otro lado, otra de las cuestiones candent4es es si Sus Señorías pueden cortar al letrado o fiscal o s pueden limitar la duración de sus informes. A mí nunca me ha pasado, pero sé de buena tinta de profesionales que se han encontrado con que el juez les ha advertido, antes de abrir la boca, de que tienen 5 minutos para su exposición o, más amablemente, les han rogado que sean breves, especialmente si hay varios juicios señalados a continuación. En mi opinión, limitar el tiempo a un numero de minutos es difícilmente admisible , pero advertir de que se sea breve no lo es tanto, sobre todo si el advertido ya ha incurrido en repeticiones innecesarias a lo largo del juicio, algo que también pasa. Ahora bien, el hecho de que haya más juicios, por comprensible que sea, no es razón para limitar a nadie. El justiciable no tiene la culpa de que los medios sean los que sean y se tengan que hacer señalamientos maratonianos si no queremos que el retraso sea aun mayor de o que es. De nuevo la vieja historia de la carencia de medios contamina nuestro trabajo.

              Es un equilibrio difícil desde luego. Y confieso que en esos momentos en que las cosas se hacen más largas de lo que deben me alegro mucho de ser fiscal y no jueza. Admiro la paciencia con que algunas señorías aguantan lo que yo no sé si aguantaría sin saltar. Porque otra de las cuestiones de difícil solución es la decisión de cuándo es adecuado interrumpir al profesional para que “reconduzca” su informe y cuando no debe hacerse en absoluto. A veces habría que darle a los jueces y juezas una pértiga para hacer ese ejercicio de funambulismo.

              Y hasta aquí el estreno de hoy, no vaya a ser yo quien cometa el error de excederme en la extensión. El aplauso, este sí, largo, se lo doy a quienes consiguen ese difícil equilibro del que hablaba. Mi enhorabuena.

              No todo en la vida va a ser trabajar. El ocio es tan importante como en negocio y el cine bien lo sabe, que convierte las vacaciones en tema de películas para disfrutar durante las vacaciones. Así ocurre en cintas como 12 fuera de casa y en la reciente Vacaciones de verano, pertenecientes al llamado género familiar. Aunque no se puede hablar de vacaciones veraniegas sin dejar de nombrar la mítica serie Verano azul. Si no lo hacemos, Chanquete no nos lo perdonará, esté donde esté.

              En nuestro teatro también cerramos por vacaciones. Y llega el momento de dedicar tiempo a lo que antes solo se podían dedicar migajas. Y también a hacer todas esas cosas que teníamos pensado hacer y a las que nunca les llegaba el turno. O sea, nuestras Asignaturas pendientes.

              Pero empecemos por el principio. ¿Qué gusta de hacer el personal toguitaconado cuando cuelga la toga y se calza zapatillas? Pues, esencialmente, las mismas cosas que el resto del mundo. Aunque tengamos nuestras rarezas, no voy a negarlo. Si no las tuviéramos, probablemente no nos habríamos dedicado a esto.

              Hay cosas que le gustan prácticamente a todo el mundo. Son las típicas a las que se dedican las vacaciones, aunque tienen muchas variantes. Y ahí está el intríngulis. La primera de ellas es viajar. Es extraño quine no ha dedicado todo o parte de sus vacaciones a los viajes. Pero hay muchas variantes: desde viaje familiares a aventuras, desde viajes  a sitios lejanísimos a un traslado a pocos kilómetros de casa, desde viajes que apuran todo el tiempo de vacaciones hasta pequeñas escapadas. Todo vale. Aunque, si hablamos de viaje toguitaconado, valdrían cosas como fotografiarse en los palacios de justicia -yo tengo esa manía- o hacerlo delante de monumentos que constituyan hitos del Derecho. Por ejemplo, yo hice algo así en el Louvre ante el Código Hammurabi. No me llaméis friki

              Otra de las aficiones comunes a la humanidad, y también a los habitantes de Toguilandia, es la lectura. El verano es tiempo de poder dedicar a esta sana afición el tiempo que no le dedicamos en invierno. Es momento de dar oportunidad a todos esos libros que están apilados en las mesitas de noche esperando su turno. Y ahí también para gustos hay colores. Hay quien devora novelas negras, quien se decanta por sesudos ensayos o por la filosofía, por libros de relatos o por obras sobre viajes. Pero, por supuesto, también está el súmmum del frikismo, que sería el de quienes dedicarán este tiempo a leer artículos o libros jurídicos. Confieso que a mí se me ponen los pelos como escarpias solo de pensarlo, pero para gustos hay colores.

              Primo hermano del gusto por la lectura está el gusto por la escritura. Y ahí reconozco que yo enloquezco. Llevo todo el curso escribiéndome encima, y ahora me desquito. Mi cabeza necesita vaciar memoria, como si fuera un ordenador o un móvil, y pasar a papel todas esas ideas que mi imaginación va fabricando durante el invierno. Mi particular vicio incorregible. O mi adicción, de la que no pienso deshabituarme nunca. Que me apliquen si quieren la atenuante o la eximente completa

              Y como estamos en confianza, me atrevo a hacer una confesión. Yo hablo con  mis personajes. Y es que, como quiera que vienen a verme, sería una descortesía no hacerlo. Suelo pasear con ellos por la playa cada mañana, y aunque a veces me orientan sobre qué evolución tendrán en la trama, lo más frecuente es que vengan a echarme la bronca poque salen poco en ese capítulo que escribí el día anterior, o porque hacen cosas que no les gustan. Verdad verdadera, aunque haya quien piense que es motivo suficiente para avisar a los loqueros.

              Otra de las ocupaciones vacacionales frecuentes son los deportes y actividades físicas varias. En mi caso, sustituyo la danza -no hay clases en agosto, aunque algo practico- por otras actividades como pasear o nadar. Pero hay quine se toma el mes de vacaciones como si estuviera entrenando para la Olimpiada, y luego llegan las lesiones. Así que cuidadin. Y cuidadin también con quienes disfrutan de deportes extremos como puénting, rafting y todas esas cosas terminadas en ing. Que queremos volver a septiembre con todas nuestras extremidades en su sitio.

              Para acabar, no me olvido de quienes disfrutan retomando actividades manuales, como el ganchillo o el bordados de nuestras abuelas. Sea punto de cruz, macramé o bolillos, ánimo, que estas cosas relajan mucho. Y, si son bolillos, siempre se puede aprovechar para hacer unas puñetas estupendas Y sé qué habrá quien no entienda que esto sirva para relajarse, pero yo lo entiendo. De hecho, durante la oposición, me teí una mantilla que todavía uso para ir a la Ofrenda. Más frikismo en mi vida

              Y hasta aquí, el estreno de hoy. El aplauso lo podría dar a todas las personas que toman las vacaciones pero mejor haré lo contrario, y se lo daré a quienes no tienen vacaciones ahora. Al menos, eso se llevan.

         El mundo de los juguetes en general y de las muñecas en particular siempre ha tenido mucho atractivo, y no solo para niñas y niños. En estos días se habla mucho de la película Barbie, aunque hay otras películas de juguetes famosas, como la saga de Toy Story –su frase “hasta el infinito y más allá, ya forma parte del lenguaje común- o, al otro lado del espectro, la de Chucky, el muñeco diabólico, que hasta novia tiene. Y es que es difícil imaginar una infancia sin muñecas.

En nuestro teatro, obviamente, ya hace tiempo que dejamos de jugar con muñecas, aunque de vez en cuando pasan cosas que nos recuerdan aquellos tiempos pasados. Yo, por mi edad, soy más de la generación de Nancy, pero seguro que todas las personas que paseamos nuestras togas nos identificamos con ella o con cualquier otra, como Barbie o Bratz –para las más jóvenes- con bebés como Nenuco o Baby Mocosete o el diminuto Barriguitas o con machotes de pelo en pecho como Madelman o Geyperman. Sin olvidar, por supuesto, a Pin y Pon o a los imprescindibles Clics de Playmóbil, alguna de cuyas imágenes han ilustrado nuestros estrenos. Como los han ilustrado, cómo no, todas esas muñecas a las que mi madre –u otras madres- han vestido con toga y puñetas, empezando por mi propia Nancy, la auténtica, aquella con la que tanto jugué de niña y que ahora preside la estantería de mi despacho con su toga y sus tacones.

Pero no hay más que abrir los ojos para comprobar que, aunque no lo creamos, sí que hay muñecos por Toguilandia. Igual, hasta por la noche montan alguna fiestecita como sus compañeros de Toy Story. Recuerdo que, en los primeros tiempos de los Juzgados de Violencia sobre la Mujer, cuando andábamos improvisándolo todo, nos encontramos con que no sabíamos muy bien qué hacer cuando las víctimas venían acompañadas de sus criaturas, a las que no iban a dejar solas. Entonces, decidimos traer los juguetes que ya hubieran desechado nuestras hijas e hijos, y los colocamos en una salita que constituyó la primera sala de espera para la infancia. Y la verdad es que fue todo un éxito a coste cero. Y es que, muchas veces, querer es poder. Y, a falta de medios, soluciones imaginativas.

Ahora, por fortuna, cada vez se ven más ejemplos de salas amables donde niños y niñas se sientan lo menos mal posible dadas las circunstancias. Y, aunque aun nos queda camino en esta vía, quizás a día de hoy el ejemplo más paradigmático venga constituido por las cámaras Gesell, destinadas a recibir declaración testifical a menores en un ambiente agradable y guiados por un profesional de la psicología en vez de un señor o señora vestido con un batín negro, como me llamaron a mí una vez en juicio.

La verdad es que a mí me sigue provocando ternura ver a esas criaturitas que llegan al juzgado de la mano de su madre y agarradas a su osito de peluche, su muñeca, o cualquier otro juguete que les dé seguridad. Algunas cosas siguen iguales por mucho que pase el tiempo. En más de una ocasión he visto a funcionarias hablando al osito, dándole de comer o acunándole para que su pequeña propietaria se tranquilizase.

Pero no todo son ternura y sonrisas. Como a veces pasa en los pleitos de familia, en que las partes se enzarzan por las cuestiones más nimias, he visto peleas que empezaron porque no metió el muñeco del nene en la mochila o porque lo entregó al otro progenitor sucio o roto, con el consiguiente disgusto de su pequeño propietario. En un caso, trajeron al osito casi despedazado, con su relleno de trapo saliéndose por las costuras y sin un ojo, y reconozco que tuve un pellizco en el alma pensando en la carita de la pobre niña cuando le viera así. Cursi que es una, que le vamos a hacer.

Pero volviendo a Barbie, la de la película y la que ha estado en las casa de cualquier niña, es una invitación a la reflexión. Una reflexión, de una parte, sobre los estereotipos físicos que en más de una caso, esclavizan a las personas hasta hacerles hacer verdaderas barbaridades, y, de otra, en el largo camino hacia la igualdad y a inmundo donde las mujeres –y también los hombres, podamos ser lo que queramos sin que nadie nos estigmatice por nuestro sexo. Ahí es nada.

Y, con esto, se cierra el telón por hoy. El aplauso se lo daré esta vez a todas esas madres que confeccionaron las togas de nuestras muñecas, y no solo por eso, sino porque antes pusieron toda la carne en el asador para que sus hijas pudiéramos lucirlas y ejercer nuestro oficio. Nunca se lo agradeceremos bastante.

Hoy, en nuestro teatro, un relato para leer y reflexionar. No diré más por no hacer spoiler

¿CUÁNDO VUELVES?

-¿Cuando vuelves?

Todas las noches lo mismo. Él, insistiendo en que regresara. Y ella, a punto de claudicar, arrepentida de la decisión que nadie comprendía. Pero cada nuevo día, después de descansar, se reafirmaba en ella.

Lo tenía todo. O al menos, eso parecía. Un trabajo que le gustaba y una pareja envidiable. Que aquel profesor atractivo y simpático hubiera reparado en ella, una simple alumna más de su clase de la facultad era algo por lo que, según su madre, debía dar gracias a Dios cada día.

Por eso no recibió más que reproches cuando aceptó aquel trabajo en una ciudad pequeña donde no iba a tener ni la mitad de oportunidades, donde cada noche se acostaría sola y se levantaría más sola aún en cualquier cuartucho de un piso compartido.

También ella lo pensaba más de una vez. Pero entonces se recordaba a sí misma por qué se marchó. Estaba harta. Harta de vivir a la sombra del catedrático brillante que no solo le chupaba la energía sino que se quedaba con el fruto de todo su esfuerzo. Su tesis, mil veces demorada, iba perdiendo trozos que él se quedaba y publicaba con su nombre. Le decía que debía sentirse satisfecha de que el prestigio  de él sirviera de paraguas a las ideas de ella, que ya llegaría su momento. Pero el tiempo pasaba y él volvía a retrasarlo una vez y otra.

Lo recordaba en su habitación, un pequeño cuarto alquilado a una mujer mayor, que vivía allí y ejercía de casera y madre a partes iguales. Le asignó la que dijo ser mejor habitación de la casa. Y lo era. Un cuartito agradable de cama recia y cortinas floreadas presidido por un cuadro.

El cuadro la fascinó desde el primer día. Era el retrato de una mujer corriente, hecho por un pintor corriente, con un marco corriente. Pero tenía algo que la atraía sin remedio. Y debió ser recíproco, porque el cuadro parecía empeñado en llamar su atención. Cuando no se torcía, se caía al suelo misteriosamente, o aprovechaba cuanquier ráfaga de aire para golpearse contra la pared y alertarla con el ruido.

Estaba decidida a guardarlo cuando preguntó a su casera por el retrato. Era, según dijo, Remedios, la esposa de Antonio Malpartida, escritor local de reconocido prestigio. Ella no era gran cosa, pero él la quiso tanto que, tras su muerte no volvió a escribir una sola letra. Ni siquiera la concesión del premio Cervantes le animó a volver a escribir. El cuadro lo donó alguien al museo, y ella se hizo con él por cuatro duros, cuando quienes gestionaban el museo decidieron vender algunas de las cosas que no exponían

Tras conocer su historia, decidió darle una nueva oportunidad a Remedios. No descolgaría el cuadro. Le haría compañía. Así se lo dijo al lienzo, advirtiéndole que se dejara de sobresaltos o iría al altillo.

No le hizo caso. El cuadro seguía moviéndose. Hasta el día en que ella no pudo más. El cuadro cayó con un enorme estrépito, dándole un susto de muerte. Se levantó de la cama, lo cogió y le hizo sitio en el fondo del armario.

• Lo siento, Remedios. Hasta aquí hemos llegado.

         Fue entonces cuando lo descubrió. En la parte trasera del marco, algo alteraba el tacto suave del papel que forraba el lienzo. No pudo resitirse y, tran toquetear un rato, rascó con la uña hasta hacer un pequeño agujero en el papel. Asomaba algo que parecía un documento. Rasgó más, y consiguió sacarlo. Era un papel descolorido, doblado en varios pliegues. Con el corazón palpitando, descubrió una carta manuscrita con una firma. Remedios.

          Era una especie de testamento, destinado “a quien lo encuentre”. La mujer del cuadro contaba que su excelso marido jamás escribió ni una sola letra de sus libros. Fue ella la única autora y, aunque en principio lo hicieron por acuerdo porque sería más fácil publicar a un hombre que a una mujer, él incumplió su promesa de dar a conocer el secreto. Primero lo iba demorando y después se negó. Incluso la obligaba a seguir escribiendo hasta que ella no pudo más y decidió quitarse la vida. Antes de hacerlo, escribió esa confesión que dejó oculta en el cuadro que donó anónimamente al museo.

          Con lágrimas en los ojos, volvió a colgar el cuadro. Guardó la carta y la miró.

          Mientras, la pantalla de su móvil parpadeaba

• ¿Cuando vuelves?
• Nunca.

              Nuestra lengua castellana tiene muchas palabas polisémicas, y “planta” es una de ellas. Si hablamos de las plantas que cuidaba El jardinero fiel, nos referimos al mundo vegetal; sin embargo, si usamos la palabra en el sentido que lo hacía el título de la película Cuarta planta, su significado es el de piso o altura de un edificio. Pero aún hay más

              En nuestro teatro la planta tiene todavía más significados. Además de que podamos tener tiestos con flores, con mejor o peor fortuna según la ubicación del despacho y la dedicación de sus ocupantes, y de que dichos despachos estén situados en uno u otro piso, hay otro tipo de planta que es esencial en Toguilandia: la planta judicial.

              La planta judicial es algo así como la madre del cordero de todos los juzgados de España. Es una suerte de mapa toguitaconado que establece en qué localidades hay juzgados, qué tipo de juzgados y cuántos son, e incluso a qué categoría pertenecen las magistradas o magistrados que los sirven.

              Es evidente que la organización de un poder del Estado, como es el judicial, requiere de un plan elaborado en que se tengan en cuenta factores demográficos y geográficos para que la Justicia consiga llegar a todo el mundo en iguales condiciones. Algo que en algunos lugares todavía es una utopía, porque no funciona igual un juzgado mixto de un pueblo pequeño -ya hablamos de ellos largo y tendido- que un juzgado especializado de una gran ciudad. Y tiene todavía menos que ver con uno de los órganos centrales que tiene su sede en Madrid.

              Para analizar esta cuestión no podemos perder de vista algo que hemos dicho muchas veces en nuestras funciones. Esta organización la llevamos arrastrando desde el siglo XIX, cuando la mayoría de los traslados se hacían en coche de caballos y no había otro medio de comunicación entre unos y otros que el correo -que también iba en coche de caballos- o el telégrafo. Paradójicamente, las resoluciones judiciales recibieron nombres que parecían pensados para recordar esas cosas, como Autos y Diligencias, También es herencia de esa época la decisión sobre las ciudades que eran cabeza de partido judicial, en virtud de unos criterios de importancia y población que ahora tal vez no tengan. Y es que hemos cambiado mucho, de una sociedad fundamentalment4e agraria a la actual, en que muchos niños no han visto un pollo más allá de que viene envasado en el súper.

              Según la planta judicial, y yendo de abajo a arriba, encontramos, en primer término, los juzgados de primera instancia e instrucción, los famosos juzgados mixtos de pueblo que igual conocen de un desahucio, de una herencia, de un robo de cosechas o de un asunto de corrupción urbanística, además de hacer servicio de guardia con una considerable frecuencia -incluso algunos, permanente-. A algunos de estos, por si no tenían bastante, les añadieron las funciones de Registro Civil o las de violencia de Género, que en las grandes ciudades tiene sus propio -o sus propios- juzgados especializados. No es de extrañar que quienes están en este tipo de destino -que suelo o solía ser el primero– huyan de allí como de la peste en cuanto surge una oportunidad.

              El siguiente escalón viene constituido por los Juzgados de primera instancia -civil- y de instrucción -penal-, ya separados, que es como están en las capitales de provincia y otras ciudades de importancia por el número de habitantes u otras circunstancias.

              Escalando más, encontramos ya en ciudades -aunque no sean capitales de provincia- los Juzgados de lo penal, órganos de enjuiciamiento, que comparten esta función con las Salas de la Audiencia Provincial, según la pena sea más o menos grave. Las salas, a su vez, tiene también sus competencias civiles, en vía de recurso. Y por arriba de ellas, el Tribunal Superior de Justicia y más arriba, el Supremo.

              En este esquema se introducen, además, los Juzgados de los Social y de lo Contencioso, y más arriba de ellos, las salas correspondientes del Tribunal Superior de Justicia y el Tribunal Supremo. Y, por supuesto, los Juzgados de menores, una jurisdicción un tanto peculiar procesalmente porque es el Ministerio Fiscal quine instruye. Curiosamente, son que nadie se lleve las manos a la cabeza, como ocurre con gran parte de la judicatura cuando se habla de atribuir la instrucción a la fiscalía.

              Y, para acabarlo de arreglar, aparecieron en 2006 los Juzgados de Violencia sobre la Mujer, que en unos sitios son especializados y en otros son añadidos de competencia a otros juzgados.

              También, como champiñón extraño, la Audiencia Nacional, que determina su competencia en función de la materia en vez de en función del territorio, Su necesidad o no es un debate que se abre de vez en cuando.

              Por otra parte, hay en capitales de provincias, juzgados especializados que realmente no lo son. Son juzgados como los de ejecutorias -que en realidad son juzgados de lo penal-, lo de familia o incapaces -en realidad son juzgados civiles- o los de Registro Civil -un órgano judicial realizando funciones no jurisdiccionales—Pero no son especializados propiamente.

              Y, para controlar la ejecución de las penas, también están los juzgados de vigilancia penitenciaria, aunque las penas en principio se ejecutan por el juzgado que dictó la sentencia.

              Por último, y por debajo de todos, en los lugares donde no hay juzgado de primera instancia e instrucción, hay juzgados de paz, cuyos titulares no pertenecen a la carrera judicial y hace tareas, fundamentalmente, de notificación.

              En definitiva, un esquema bien armado pero que necesita ser revisado con mucha más frecuencia que lo hace. Sobre todo, para aumentar el número de juzgados, que siempre se necesitan más de los que hay y se crea uno cuando ya hacen falta tres. Y así nos va.

              Y hasta aquí, este pequeño repaso de nuestra peculiar planta. El aplauso queda esperando a que por quien corresponda adapte de una vez la planta judicial a la realidad. Que ya sería hora